Del diálogo y la adopción.

En Toluca hay una alameda.

En esa alameda hay una fuente con una barandilla verde.

Y en esa fuente ha habido generaciones y generaciones de patos desde que tengo memoria.

Y sobre la barandilla verde estaba yo. Con ese desguance habitual e indispensable para regalarse con el tiempo de ver a los patos nadar.

—Señor, disculpe...— bajo la mirada y me encuentro con un moconete que no levanta los 80 centímetros del suelo ni los siete años de edad.

—Dime, chaval—

—Es que... Señor... no veo los patos—

(En mis adentros me pregunto dónde carajos están los padres de este humanoide jodón) —A ver, te siento en la barandilla para que los veas— Decir esto y que el apuntadazo escuincle levantara sus bracitos regordetes enfundados en un sweater de lana 'totlmente Chiconcuac', fue todo uno sólo.

Y de ahí la debacle.

La cara redonda con dos ojitos de capulín y pestañas como de burro de piñata se vistió de luz y se hizo soles y lunas, como si presenciara el momento mismo del Big Bang. Se rió con cierto nerviosismo. Confesó que no le agradan las alturas, pero que dadas las circunstancias se aguantaría 'como las viejas' (sic).

—¿Nunca habías visto los patos?— (¡Coño! tengo corazón de pollo Bachoco)

—Los escuchaba alpasar, pero no los podía ver por la barda— (Si los vieras por la barda serías supermán, zotaco)

El bodoco sigue ensimismado en la contemplación tántrica de los emplumados.

¿De qué hablas con un alien de siete años? Pues nada, de la escuela, de sus maestros, de sus hermanos (5, todos mayores que él)... De que su padre acaba de morir y su madre está en friega trabajando para sacar a los seis adelante.

Joder con el avicardio...

No lo puedo resistir (tampoco es que quiera), lo tomo por la espalda en un fuerte abrazo. Sus manos con los nudillos resecos y sangrantes se aferran a mis antebrazos como a una tabla de náufrago.

Imagino las malas pasadas que debe llevarse en la escuela, en su casa, en la calle. ¿Le bastarán los patos y los álamos para suplir un padre que no está y una madre que tiene otras broncas en la cabeza?

—¿Y si te invito un chicharrón de carrito?—

—No me deja mi mamá—

—Si tú no le dices, yo tampoco, ¿va?—

— ¡Juega el pollo!—

Lo bajo de la barandilla. Lo tomo de la mano... corrijo: Me toma de la mano y me guía por los caminos ondulantes de la alameda. Conoce el lugar exacto del carrito de las fritangas, como casi todos nosotros sabemos dónde encontrar el fruto prohibido.

Condenado chamaco. No son modos llegar de la nada y birlarse un corazón con tal desparpajo.

Se llama Jesús Salazar. Tiene siete años. Me lleva de la mano y de mi cuenta corre que nunca más se sentirá un huérfano.

Tan tan.

Deseos, aspiraciones y otros demonios sueltos.

En estas fechas se reciben muchos mensajes -ya en el correo, en el eMail, en el celular...- con la frase "con mis mejores deseos", la cual puede sustituirse por: "Con los mejores deseos de...." O cualquiera que de la idea.

Lo que siempre me he preguntado es cuáles son los mejores deseos o si hay deseos peores o mediocres. Y supongo que como los comentarios, los regalos y hasta las mentadas, hay que tomarlas de quien vienen.

Si me preguntaran (se bien que nadie lo ha hecho ni lo haría en su sano juicio), esta sería mi lista de "los mejores deseos":

Deseo que aunque vivas poco o vivas mucho, vivas bien, y esto incluye apegarse a los deberes fundamentales del ser humano, que son ser feliz y amar, procurando siempre no lastimar a nadie en el proceso.

Deseo que encuentres pasión y dosis abundantes de fascinación por lo que sea que hagas para vivir, para pagar la renta, las deudas, el coche... o para no tener nada, pero que tu tiempo sea productivo en la medida de lo posible y lo llenes de cosas que te encante hacer.

Deseo que alguien te rompa el corazón. No por el dolor que produce, sino por la dulce experiencia de saberte capaz de autosuturarte las heridas, poner algo más de cuidado en dónde dejas las cosas de valor y finalmente para darle un mayor sentido al encuentro con ese alguien que eventualmente le dará las puntadas finales y le pondrá merthiolate, que arde, pero cura.

Deseo que tu vejez sea tranquila y tengas la oportunidad de compartir las experiencias vividas (y bebidas) con gente que te encuentre interesante y visitable, en vez de aburrido y desechable.

Deseo que la muerte te pille en buena hora (no es que podamos elegir, pero a veces llega en cada momento inoportuno, como las cuentas del banco), que al partir no dejes una estela de arrebatos, adeudos o broncas, antes bien dejes esta vida en paz, con la serena satisfacción de quien ha hecho bien su chamba.

Finalmente, deseo que me sigas dirigiendo la palabra después de toda esta sarta de párrafos cornejianos. Ya se que ni es mi estilo ni es mi línea, pero neta, si le das una pensada, creo que es el kit básico de supervivencia.

Y estos son 'mis mejores deseos' para tí que me lees, para ellos que no saben ni que existo y 'last but not least' para quien esto escribe. La humanidad toda podría resumirse a esto.

A vivir.

Pásenla bonito.

Té Limón

Mi buen amigo Eric Blanc tenía razón: 'Ya te veo haciendo un post en tu blog sobre el té limón' y heme aquí.

Ando en romanzas postnupciales con los fantasmas de mi infancia. Ignoro el porqué e ignoro el por qué no me importa ignorarlo.

El caso es que en casa de mi madre (a la que creo que jamás volveré a llamar 'mía'... y hablo sólo de la casa), había regularmente agua que llamaban 'de tiempo': De limón o naranja o sandía o papaya, de acuerdo a la temporada del páramo toluscense.

Pero por años y años la estrellita marinera de los líquidos guerreros del menú fue el té limón. Endulzado con azúcar moreno o con piloncillo, a veces sin endulzar y generalmente frío y refrescante como mentada de madre... pero con sabores por mucho más gratos. El té limón era la neta del planeta. Si alguien conoce la hierbita, sabe desde ya que dista mucho de tener relación con el cítrico que le da nombre. El té limón es más pariente del pasto de la Bombonera que del limonero de donde un día nos robamos unos frutos en Guerrero para hacer un ceviche de Cazón.

Y entonces llegó Traven. Los torpes dedos del huerfanito de 8 años que se convirtió en quien esto escribe, aún tiemblan como lunamielera en alcoba tan sólo de recordar el ansia que despertara su 'Canasta de Cuentos Mexicanos'. Éxtasis santelenero (realitvo a Santa Elena, quien entraba en unos éxtasis que más parecían orgasmos que encuentros con entes divinos N. del A.). A 'Canasta' le seguiría, por supuesto, 'Macario' y ahí comenzó la debacle.

Cito con la mejor memoria que me queda: "...Macario llegaba a su jacal tras de una jornada de sol a sol, se dejaba caer en la silla y preguntaba a su esposa: '¿Qué hay de cenar hoy?' —Frijoles, chile verde, tortillas y té limón—.Macario sabía que esa sería la respuesta, pues su miserable salario no podía comprar más, pero le preguntaba a su esposa para hecerle conversación y que ella no pensara en él como en una simple bestia de carga..."

'Macario' puso mi infancia en perspectiva: El sabor del agua en la mesa era un bioindicador (tan de moda hoy día) de la situación económica de la familia. Eso explicaba por qué había épocas en que día con día cambiábamos de sabores el agua y por qué pasaban meses y meses sin otra cosa en la jarra más que té limón.

Hace no más de una semana que la dichosa infusión volvió a mi mesa. Esta vez lo compartí con buenos y cercanos amigos, que pronto dejarán de estar cerca, pero no por ello serán lejanos. Y nada para acompañar un té limón —tan humilde, tan vilipendiado, tan austero y sencillo, más cercano a la tierra que a las nubes— que un glorioso y barroco mole de Oaxaca con pasta de cacao de Michoacán y harto pollo de pura pechuga, tortillas blancas y arroz con mantequilla.

Desde la mesa, mi país todo —grandilocuente y humilde, de tierras ricas y gente pobre— parecía reconciliarse conmigo nuevamente por la diplomática y humanista vía de sus sabores.

Y una vez más, el té limón.

En lengua cervantina

Me encanta mi idioma.

Supongo que a todo el mundo le encanta su lengua materna porque es con la que aprendemos a nombrar emociones y objetos cuando no dejan de sorprendernos que estén ahí.

Pero me encanta mi idioma. Esa lengua castellana que nos arrulla con sus dobles erres y eles, nos apapacha con sus ches y nos encariña a sus eñes como niños enmarañados, desaliñados y chinguiñosos que a punta'epalos descubren por primera vez la magia en las entrañas de una piñata.

Me encanta mi idioma. Me apena verlo reducido a TQM, xq y psdmñna (¿Pasado mañana? ¿te cae?), pero bueno, ningún idioma es inmutable. Si así fuera el español sereia tan pobre, tan pobre que hasta el mismo Quijote nos sonaría aberrantemente coloquial...

Así que cuando el mundo dice 'luvya', puedo hundirme en las páginas de Asturias o Reverte y decirle a mi idioma que lo amo, 'con todas sus letras y en lengua cervantina'.

Porque así lo aprendimos de primera mano.... ¿o no?

Un terrorista muerto.

Gracias, Graf.

Guadalupe, la Chinaca

“Estoy aquí por haber hecho caso a mi esposa”, confesó apesadumbrado Maximiliano, que junto con Miramón y Mejía esperaba el momento de su ejecución. “Nada tiene que lamentar su Excelencia, -respondió el general Miramón- yo estoy aquí por no hacerle caso a la mía”.

Tomado del sitio web de la Presidencia de la Repúbica
Jueves, 10 de Marzo
Alejandro Rosas / Historiador
[ver articulo]

Si buscas el texto de esta obra de Amado Nervo, lo encuentras en este otro post

Realmente aún hay quienes creen que la Historia ha sido escrita por y para varones.
Como si no hubiese habido influencia femenina en las decisiones políticas, bélicas y económicas de esta humanidad que hoy día se debate entre mujeres cada vez más fuertes e independientes y hombres cada vez más 'débiles' (así han llamado a la sensibilidad masculina por poco más o menos tres millones de años).

¿Quién nos entiende? Primero las mujeres pugnaron por sus derechos. Eso está bien. Lucharon por no ser tratadas como objetos y eso está perfecto. Pero, por favor ¿Quién les dijo que hombres y mujeres somos IGUALES?

No me malinterpreten: Si hay alguien que respete a las mujeres y les reconozca la enorme entereza de su condición femenina, ese es quien esto escribe, pero ¿iguales? ¿neta? Jamás.

No quiero decir que un género sea mejor que el otro, o que tales o cuales tengan mayor o menor inteligencia, propensión a la idiotez o carencia de percepciones o sinapsis. Nada de eso. Es sólo que nuestros cerebros perciben el mundo de manera diferente. No vemos, no sentimos, no jerarquizamos las cosas ni interpretamos las señales verbales y no verbales de la misma forma.

¿Qué es, por ejemplo, la 'intuición femenina', sino un conjunto de percepciones mínimas pero definitorias en las circunstancias, el lenguaje corporal o la presión atmosférica? ¿Por qué a los varones nos encanta hacer asados y congregarnos al fuego mientras las damas se apoltronan en la sala a tomar café y hacer lo que mejor saben hacer, que es hablar? Por qué muchas de las que leen estas líneas están interpretando esto como una serie de agresiones y creen que les dije 'viejas cotorras' con la frase anterior? Porque así son.Diferentes a los hombres, quienes sólo podemos hacer una cosa a la vez. ¿Se han fijado que si un hombre está perdido en el coche lo primero que hace es bajarle al radio? No desea que nada lo distraiga de la cacería o le espante la presa. Estamos programados para hacer cosas diferentes y ello garantizó la supervivencia de nuestra especie por milenios. No se vale que ahora sea el motivo de nuestro constante y desgastante desencuentro. 'Hombres contra mujeres' ¡Qué afán de ir en contra de la Naturaleza! El nombre del juego debe ser: Hombres con sus mujeres. Chavas. Chavos: Si deseamos que esta humanidad tan vapuleada por nuestras propias idioteces realmente llegue a alguna parte que no sea el fondo del céspol cósmico, creo que debemos entender que el camino es para andarse juntos.

Y no a empellones.

La frase que da título a esta entrega, es de un escritor que en su tiempo fue aclamado en vida y que lamentablemente cayó en manos de las hordas de viejas migajonas y cursis de nuestra infancia académica: Amado Nervo. Es parte de un poema épico donde narra la alegría entrona y valiente, férrea y sutil de las mujeres de México.

Si la quieren leer toda, se las dejo de tarea.

We all stand together

"Ganemos o perdamos, nos hundamos o nademos, una cosa es cierta: Jamás nos rendiremos"

Con esta frase Sir Paul McCartney me recibía de la escuela cada tarde por el canal 5, y sin saberlo, le puso agua a la semilla que años más tarde se convertiría en vocación y finalmente en el modo de ganarme el pan, de expresar ideas, de vivir...

Para muchos McCartney es un refrito de sí mismo. Mi nula educación musical me orilla a guardarme los comentarios y navegar por las neutras e inalienables aguas del gusto personal.

"We all stand together". Cuando lo escuché por primera vez me pareció increíble traducir ideas y sonidos en imágenes de esta manera. No levantaba entonces ni el 1.50, y la fascinación llegó para no marcharse jamás.

Cuatro lustros más tarde, en un remanso de la noche caribeña me encuentro con esta empolvada joya en las enmarañadas rutas cuánticas del YouTube. Y con ella llegó mi infancia de visita.

Y un inenarrable antojo de chicharrón de carrito, con mucho limón y salsa valentina.

¿Me acompañas?

Ocio aplicado

Todos hemos hecho una lista de cosas por hacer. 'Desde ir por la leche hasta encontrar un alma gemela', dice la autora de este libro, revista y blog que de primera impresión puede parecer un desquicio más de la decadente sociedad gavacha. Y puede que lo sea. También lo fueron el circo romano, los retratos de la monarquía española y hasta los carnets de identidad postal del Siglo XIX, y sin embargo trascendieron y dejaron tras de sí legados que aún hoy nos sorprenden y nos sirven como pautas a seguir en muchos ámbitos de la vida cotidiana. Los modos del imperio son los modos del mundo...

Y sin embargo, encuentro interesante el punto de la autora. ¿Qué dicen nuestras listas de cosas por hacer acerca de nuestras personalidades, nuestras aspiraciones y nuestra forma de percibir el mundo? Para algunos, nada. Para otros, sólo las cosas que corren el inminente riesgo de resbalar por los recovecos mal repellados de nuestra memoria, para unos cuantos tal vez, estas vanalidades cotidianas encierran el espíritu mismo de la especie humana: Nuestra conciencia de que no somos ni eternos ni infalibles. ¡Oh terror!

Y tú ¿Qué tienes que hacer?

El Lastre mas pesado de la historia....

Así definió Ernesto Zedillo a la pobreza en su toma de protesta como Presidente de México, allá en 1994 ¿lo recuerdan?

Quizás no, porque los mexicanos solemos tener una memoria muy mala. Tan mala que ya casi se nos olvidan algunas cosas:

Como el secuestro de la capital a manos de una bola de acarreados que vivían de las dietas salariales de los diputados perredistas (o sea de tu dinero y del mío) y que se adueñaron del Paseo de la Reforma al amparo de otro lamezuelas que para infortunio de todos era el fiel patiño del interfecto.... y jefe de gobierno del DF.

Se nos olvida que cada vez que el Mártir de Macuspana salía con su batea de 'un video que es una prueba irrefutable del fraude', un ciudadano aquejado por la afrenta salía a explicar que ni embarazaban urnas ni vendieron su silencio ni se echaron el taco de boletas.

Se nos olvida que es nuestra obligación revisar el padrón electoral MESES antes de cada elección. Si no lo hacemos y a la hora de la hora no aparecemos, pues no digamos que es un fraude.

Se nos olvida que lo único que nunca presentó el sacrosanto pejendejo fueron sus actas de casilla, única vía legal para impugnar, además de que fueron cotejadas, cuidadas, guardadas y respaldadas por sus propios copartidarios, a los cuales descalificó más tarde en un arranque de mitomanía y delirio de persecusión.

Se nos olvida que los legisladores pederristas firmaron las leyes que regulaban las elecciones. Ellos sabían desde un inicio que la xalada del 'voto por voto' era totalmente ilegal... y sin embargo lo gritaron a todo pulmón.
¿Se imaginan a los Legisladores gritando: "Muerte al mochaorejas" o incluso ejecutándolo públicamente en San Lázaro?
Igual y es la voluntad de muchos, igual y no estaría del todo mal, igual podríamos prescindir del asqueroso sujeto... pero no quita que matar a alguien sea ilegal.

Se nos olvida que en poco más o menos 8 horas los seguidores el tal López ya tenían miles y miles de pancartas, playeras, mantas, pasacalles y etiquetas para acusar el fraude. Es físicamente imposible producir tales cantidades en tan poco tiempo. Ese material ya existía para cuando el IFE hizo el primer anuncio el mismo 2 de julio. Ahora bien, si tan seguros estaban de ganar ¿cómo es que tenían ese material listo y distribuido?

Y ahora nos salen con esto. No me da miedo ponerlo en mi blog. Dicen los amos del perredrama que no se les está dando la difusión 'que merece' ¿Que merece por qué? ¿Por su linda cara? ¿Porque según ellos son los poseedores 'de la verdad'?

Una vez más los políticos sacarán partido del que es, en realidad, el lastre más pesado de la historia de este país. Y no es la pobreza.

Es la ignorancia.

De Caton

Encontrado en Internet, adjudicado a Catón:

"...Doña Rosa tortea las tortillas, es decir, las hace a mano. En toda la casa se oye su palmoteo como una alegre música. Cuando hace las tortillas le aplaude a Dios, que nos manda el maíz convertido por la sabia labor de la mujer en la hostia nuestra de cada día.

En una tortilla de Doña Rosa cabe toda la redondez del mundo. Pone ella sobre el comal el circulo perfecto de la masa, igual que luna llena en noche oscura, y ese prodigio se consuma: la tortilla se esponja como mujer embarazada y es un canto a la vida y es un acción de gracias en la mesa.

Tortillas de Doña Rosa: lujo humilde, humildad lujosísima... Cuán rico es el pobre que las come, cuán pobre es el rico que no sabe que en esta pequeñez residen todas las grandezas..."

Me pudo encantar... ¿Nos echamos unos tacos?

Sir David Attenborough

Sir David Attenborough es uno de los naturalistas más respetados y laureados de los últimos tiempos. A él le debo esta frase que me puede fascinar [traduzco lo mejor que puedo desde un video de la BBC]: "Después de millones de años de modificar el ambiente en beneficio de la población, creo que es hora de revertir el proceso y modificar las poblaciones para garantizar la supervivencia de nuestro ambiente"

Amén.

El tiempo, el tiempo, el tiempo....

Tiempo ha que en mi vida había amigas.
Sólo amigas que eran a su vez 'Sólo amigas'.
Prácticamente todas mis relaciones amistosas eran con personas del género femenino, con dos excepciones que confirmaban y rompían todas las normas a la vez.

Sólo amigas.

Y sin embargo hoy he sacado el instinto primigenio y testosteronoso de paseo sin siquiera salir de mi oficina. Los amigos (todos machines) llegaron al cubil de Perla 10 al llamado de la chamba, y sin embargo se quedaron —visible y auténticamente gustosos— a departir al fragor de unas chelas y una dotación amplia, amena, rica y sustanciosa de buenas neuronas, al amparo de cuatro anecdotarios que desde la individualidad han confluido y abrebado del inagotable manantial de las referencias generacionales, de la familia, la nostalgia, el lenguaje, las mujeres y el tiempo.

El tiempo....

No este que por fin nos da un respiro en el trópico y nos regala con una noche que por mucho dejó atrás los infames treinta y tantos grados centígrados, sino aquél en el que nos movemos y somos. Esa dimensión que con las otras tres que nos enseñaron en la escuela conforma esta realidad que, Matrix o no Matrix, es la que vivimos y sentimos, la que nos enternece y angustia, la que nos emociona hasta el Stendhall o nos devora en las depresiones, la melancolía o la ausencia. Ese tiempo.

El que nos ha pasado por encima y nos dejó a la par un montón de canas y un amplio historial clínico; el que nos hizo ver que nuestros padres no nos odiaban cuando trataban de educarnos y también entender que de ambos lados del manazo hay una personalidad y un deseo, una aspiración, un sentimiento... y hasta una mentada de madre ¿por qué no?

El tiempo. El que nos pescó desprevenidos cuando esa compañera de la secundaria alargó su cuello —que se nos antojaba de cisne y porcelana cuando nuestra única referencia poética era Rubén Darío— y con un aire de dama decimonónica paró su párbula trompita para recibir de nuestra virilidad en ciernes el primer beso de amor verdadero y acabó llevándose tres por el precio de uno: Un golpazo diente-a-diente, una vergüenza inconfesable y la absoluta convicción de lo descomunalmente idiota e infantil que realmente era el tipo que tenía enfrente.

El tiempo. Ese truhán que de vez en vez se obstina en ir en contra de todos nuestros planes. El que nos hace encontrar el anuncio donde solicitan nuestro perfil laboral con un sueldo estratosférico en el periódico de hace tres meses, al desenvolver un aguacate que por fin se dignó madurar en las entrañas del horno.

El tiempo. Ese que algún día para cada uno de nosotros acabará por agotarse [o como dicen en Yucatán: por gastarse]. El que no podemos regresar. El que no tiene "undo", el que vive en nuestra memoria como una devota novicia y hasta que el Alzheimer nos separe. El que existe para todos y hay para todo: Para vivir y para morir, para llorar y para mojar los pantalones de la risa, para comer hasta hartarse y para fletarse en el 100% Natural, para amar como enajenado y para calzarse en las botas del misógino. Para perderse en las pupilas de la amada y para encontrarse en la soledad de una cama que no es más para dos.

Para todo hay tiempo, se dice. La sabiduría popular de la que hablaban los abuelos es cada vez más sabia y cada vez menos popular.

El tiempo.

El que en este momento que escribo será pasado en mi tintero y ¡magia de magias! en tus ojos se hará presente.

Ese tiempo, lo querramos o no, es impacible, inasible e imparable, y después de todo esto, la pregunta obligada es ¿qué vamos a hacer con él?

Se reciben respuestas, macetas y cascajo, como en Baldío.

Otro mas

Cumplo 37 años. Muchos para ciertas cosas, pocos para otras tantas.

El punto es que con los bemoles que esto implica, finalmente y contra todo pronóstico, también soy un ser humano, y comparto con otros 6,000,000,000 [seis mil millones] de individuos este afán de llegar a un punto del camino, voltear atrás y hacer un balance.

Y heme aquí, con el teclado (antes tintero), rebosando nombres, fechas, actos, hechos, dulzuras y sinsabores, amarguras y arrepentimientos, duelos, cercanías, rupturas y caricias. Todo en el frágil y a veces imperceptible devenir de las horas.

Y sin embargo, el silencio.

Cada uno de ustedes sabe (o sabrá, al leer) lo que en mi vida significa. Espero y casi tengo la certeza, de haber tomado las oportunidades de decírselo, de hacérselo saber quizás no en la grandilocuente forma de las palabras, sino en la sutil y persistente cercanía del verbo... no del que se hizo carne, sino del que se hace carnitas, tacos, arracheras o cerveza, whisky o Pastis. En el día con día, en la cotidianeidad.

Si tú estás leyendo esto lo sabes. Si no te ha quedado claro, no dudes en decírmelo, porque podré ser muchas cosas, pero adivino aún no [o el Melate estaría cada domingo en Cancún, je, je... Los miércoles no, porque es un día flojo, como dice un buen amigo. Guarro, pero buen amigo].

En fin. Un año más. No cabría en palabras todo lo que ha sido.

Los quiero amigos. Gracias por las diversas y omnipresentes formas en que demuestran su cariño para con este oso que, con traspiés y nostalgias, con errores monumentales y todo, los lleva en la vida como mustra inequívoca de que la humanidad no está irremediablemente perdida, y que el amor [en todos sus niveles y expresiones] no sólo es posible, sino deseable... como Laetitia Casta, ¡ja, ja, ja!

Soy un guarro y un hereje, lo se. Y es un milagro que ún así haya gente como quienes esto leen, que me guarden aprecios de los tamaños y calidades que cada uno de ustedes me profesa. Mi gratitud jamás será suficiente.

Dejen comentarios y no abandonen mi blog, va?

Besos a ellas, abrazos a ellos.

Jesús Salazar.

P.D. Mi gratitud al Sr. Blanc por esta foto....

Chales....

Juan Luis Guerra. Me choca el maldito porque hace cada vez más evidente mi absoluta imposibilidad musical, mi inefable carencia de ritmo y mis oidos de artillero....

Alzado del suelo

Citado por José Saramago:

Y yo pregunto a los economistas políticos, a los moralistas, si han calculado el número de individuos que es necesario condenar a la miseria, al trabajo desproporcionado, a la desmoralización, a la infamia, a la ignorancia crapulosa, a la desgracia invencible, a la penuria absoluta, para producir un rico.

ALMEIDA GARRET

Ahhhh, humanos.

A veces me cuesta trabajo creer que estas criaturas que hacen cosas tan maravillosas sean de la misma especie que el imbécil que se te cierra en la calle, la ñora que te avienta lámina, el déspota que se pasa un alto en un BMW o el taxista que al amparo de un sindicato se pasa la Ley por los tom**i**es...

Si me lees, dime ¿qué opinas?

¡VOLAR!

....o perseguir un sueño con harta tenacidad, como gusten.

Moraleja: Si no tienes ala$, puedes volar con mucho trabajo... Sólo espero que al final del camino tengas un buen colchón, je, je..

Detras de camaras

¿¿¿¿¿Ven a lo que me refiero????

Wow! El estudio, la iluminación... Producir como Dios manda.

En fin....

Destino incierto....

¿Saben qué es lo que realmente me tiene destilando baba de este video?

El set, el bluescreen y la iluminación.

¡Están cañones!

Y la rola no está mal, yo digo.

Monkeys

¿No es una maravilla?
Es tan cierto que no faltará quienes lo encuentren ofensivo, pero igual ahí se los dejo.
Cortesía de Aideé Polo, que me mandó el tip.

Milagros ordinarios

Sarah.... Better than Ice Cream

"Tu amor es mejor que el helado" Eso SI es una declaración amorosa y no fregaderas, pero cuando creimos haber escuchado todo.... "tu amor es mejor que el CHOCOLATE" Eso sí raya entre la herejía y el éxtasis....

¿O no?

Sarah!

Bueno, si esto no es una muestra de que las broncas de la humanidad se resuelven quieriendo hacerlo, no se que pueda serlo.

¡He dicho!

¿De veras eso ganará un director de arte? ¡Chales! Estoy perdiendo lana....

Recojan el reguero

Esto es para alegrar un poco esto del huracán. Y muy ad hoc, pues la rola se llama "pick up the pieces"...

Las 4 alegres comadres

Estas son las 4 alegres comadres Salazar Maya anexos conexos y ramales. Gracias por esperarme. Niñas, las espero en Cancún, a ver si es cierto que muy duchas.
Un besote!