El regalo de Polanco II

No cabe duda que Polanco es un microcosmos aparte.

En el camino a las escalas bancarias me encontré con una tiendita de productos aptos y aptísimos para la comunidad circundante (este término dadas las referencias toma un nuevo significado, ¿no lo creen?); desde el estante, coquetas, redondas y morenas, encerradas en su cofre de lata y desnudas en la fotografía expuesta a sol, se insinuaban, como hijas predilectas de la reina de Saba, un racimo desperdigado y seductor de aceitunas negras.

Percbirlas de un golpe, salibar, tener un arranque de nostalgia paterno-amorosa y estar parado en lel mostrador de la tiendita ya citada con mi lata en una mano y mi billete en la otra. Todo fue uno sólo.

Ya muy cerca de mi oficina, y a punto de cruzar el puente de la circuncisión (a partir de ahora he bautizado así al armatoste que separa a los judíos de los mundanos, a Polanco de la "Reforma Social") entré a un Extra para comprar algo que mitigara la sed de la caminata.

Al presentarse el cajero —tipo rudo rudísimo de clara ascendencia azteco-barbárico-tepitense— me tomé la precaución de explicarle que la lata protagonista de este post ya iba conmigo, se la mostré para dar fe de mi aceveración y por toda respuesta, y sin quitar la mirada de su escáner, el tipo espetó: "Si, si. Aquí no vendemos kosher".

Recogí mi mandíbula del piso, con dos ligeros golpes de humor color aceituna la forcé en sonrisa y volví a la calle.


No cabe duda que Polanco es un microcosmos aparte.

Y vine a compartirles.

Tan tan.