Este video ha dado varias vueltas al ciberespacio. El texto se le atribuye a James Cameron en un discurso a recién graduados, aunque este dato no lo he corroborado.
Pero independientemente de la autoría, me parece una maravilla y se los comparto aunque para muchos ya no represente ninguna novedad.
Tan tan.
Este es el Blog de Jesús Salazar. Antes de entrar, asegúrate de venir en son de paz. Todos los comentarios son bien recibidos, pero no se reciben malvibrosos por mera sanidad mental.
07 July 2009
04 June 2009
Guadalupe la chinaca II
Hace casi dos años, en noviembre de 2007, publiqué un 'post' llamado "Guadalupe, la chinaca" haciendo referencia a una obra de Amado Nervo. [ver post].
Curiosamente, ese título es que que más búsquedas reporta en las estadísticas de visitantes de mi humilde blog. Quizás los cibernautas se encuentren en la búsqueda del texto original, y en un acto de civilidad cultural, más que de plagio artrero, me permito reproducir el texto publicado en el libro "Poesías completas", Ed. Nueva España, México, 1944, pp 269 - 271*.
Que lo disfruten.
Otros Poemas
III
Guadalupe.
Para el Dr. Manuel Flores, quien me pidió unos versos nacionales.
Con su escolta de rancheros
diez fornidos guerrilleros y en su cuaco retozón
que la rienda mal aplaca,
Guadalupe la chinaca va a buscar a Pantaleón.
Pantaleón es su marido,
el gañán más atrevido con las bestias y en la lid:
faz trigueña, ojos de moro,
y unos músculos de toro y unos ímpetus de Cid.
Cuando mozo fue vaquero,
y en el monte y el potrero lo fatiga lo templó
para todos los reveses,
y es terror de los fraceses, y cien veces lo probó.
Con su silla plateada,
su chaqueta alamarada, su vistoso cachirul
y la lanza de cañutos,
cabalgando pencos brutos, ¡qué gentil se ve el gandul!
Guadalupe está orgullosa
de su prieto: ser su esposa le parece una ilusión,
y al mirar que en la pelea
Pantaleón no se pandea, grita: ¡viva Pantaleón!
Ella cura a los heridos
con remedios aprendidos en el rancho en que nació,
y los venda en los combates
con los rojos paliacates que la pólvora impregnó.
En aquella madrugada, todo halaga su mirada,
finge pórfido el nopal,
y los órganos parecen candelabros que se mecen
con la brisa matinal.
En los planes y en las peñas, el ganado entre las breñas
rumia, trisca mugidor
azotándose los flancos, y en los húmedos barrancos
busca tunas el pastor.
A lo lejos, en lo alto, bajo un cielo de cobalto
que desgarra su capuz,
van tiñéndose las brumas como un piélago de plumas
irisadas por la luz.
Y en las fértiles llanadas, entre milpas retostadas
de calor, pringan el plan
amapolas, maravillas, zempalxochitls amarillas
y azucenas de San Juan.
Guadalupe va de prisa, de retorno de la misa:
que, en las fiestas de guardar,
nunca faltan las rancheras
con sus flores y sus ceras a la iglesia del lugar;
con su gorra galonada, su camisa pespunteada,
su gran paño para el sol,
su rebozo de bolita
y una saya nuevecita y unos bajos de charol;
con su faz encantadora más hermosa que la aurora
que colora la extensión;
con sus labios de carmines,
que parecen colorines, y su cutis de piñón;
se dirige al campamento donde reina el movimiento
y hay mitote y hay licor;
porque ayer fue bueno el día,
pues cayó en la serranía un convoy del invasor.
Qué mañana tan hermosa: ¡cuánto verde, cuánta rosa!
y qué linda en la extensión
rosa y verde se destaca
con su escolta la chinaca que va a ver a Pantaleón.
Tan tan.
*Este libro fue un obsequio de mi madre... aunque ella nunca lo supo, je je.
Hoy fue rescatado en Cancún de las garras del olvido.
Curiosamente, ese título es que que más búsquedas reporta en las estadísticas de visitantes de mi humilde blog. Quizás los cibernautas se encuentren en la búsqueda del texto original, y en un acto de civilidad cultural, más que de plagio artrero, me permito reproducir el texto publicado en el libro "Poesías completas", Ed. Nueva España, México, 1944, pp 269 - 271*.
Que lo disfruten.
Otros Poemas
III
Guadalupe.
Para el Dr. Manuel Flores, quien me pidió unos versos nacionales.
Con su escolta de rancheros
diez fornidos guerrilleros y en su cuaco retozón
que la rienda mal aplaca,
Guadalupe la chinaca va a buscar a Pantaleón.
Pantaleón es su marido,
el gañán más atrevido con las bestias y en la lid:
faz trigueña, ojos de moro,
y unos músculos de toro y unos ímpetus de Cid.
Cuando mozo fue vaquero,
y en el monte y el potrero lo fatiga lo templó
para todos los reveses,
y es terror de los fraceses, y cien veces lo probó.
Con su silla plateada,
su chaqueta alamarada, su vistoso cachirul
y la lanza de cañutos,
cabalgando pencos brutos, ¡qué gentil se ve el gandul!
Guadalupe está orgullosa
de su prieto: ser su esposa le parece una ilusión,
y al mirar que en la pelea
Pantaleón no se pandea, grita: ¡viva Pantaleón!
Ella cura a los heridos
con remedios aprendidos en el rancho en que nació,
y los venda en los combates
con los rojos paliacates que la pólvora impregnó.
En aquella madrugada, todo halaga su mirada,
finge pórfido el nopal,
y los órganos parecen candelabros que se mecen
con la brisa matinal.
En los planes y en las peñas, el ganado entre las breñas
rumia, trisca mugidor
azotándose los flancos, y en los húmedos barrancos
busca tunas el pastor.
A lo lejos, en lo alto, bajo un cielo de cobalto
que desgarra su capuz,
van tiñéndose las brumas como un piélago de plumas
irisadas por la luz.
Y en las fértiles llanadas, entre milpas retostadas
de calor, pringan el plan
amapolas, maravillas, zempalxochitls amarillas
y azucenas de San Juan.
Guadalupe va de prisa, de retorno de la misa:
que, en las fiestas de guardar,
nunca faltan las rancheras
con sus flores y sus ceras a la iglesia del lugar;
con su gorra galonada, su camisa pespunteada,
su gran paño para el sol,
su rebozo de bolita
y una saya nuevecita y unos bajos de charol;
con su faz encantadora más hermosa que la aurora
que colora la extensión;
con sus labios de carmines,
que parecen colorines, y su cutis de piñón;
se dirige al campamento donde reina el movimiento
y hay mitote y hay licor;
porque ayer fue bueno el día,
pues cayó en la serranía un convoy del invasor.
Qué mañana tan hermosa: ¡cuánto verde, cuánta rosa!
y qué linda en la extensión
rosa y verde se destaca
con su escolta la chinaca que va a ver a Pantaleón.
Tan tan.
*Este libro fue un obsequio de mi madre... aunque ella nunca lo supo, je je.
Hoy fue rescatado en Cancún de las garras del olvido.
01 June 2009
De Eydie Gorme
Comencé este post pensando en escribir sobre Eydie Gormé, su anexión indeleble a Los Panchos y el cómo esta voz, este trío y estos ritmos marcaron en definitiva y para siempre la historia musical de mi vida.
Mencionaba así mismo que el 'soundtrack' de mi infancia sería un fraude si sustrajéramos a este cuarteto de románticos empedernidos y en una estrofa mencionaba la mella que esta amalgama de cuerdas y voces causaba en la adusta actitud de mi madre, quien, como menciono en una broma recurrente, 'coescribió el manual de procedimientos de la Gestapo'.
Y a la luz del entendimiento —y de la justicia— me cae el veinte de que sólo he pregonado de ella —de mi madre— la inquebrantable rigidez de su educación, su pertenencia a grupos 'elite' de la iglesia católica, su envidiable puntería de apache y la sublime sensibilidad del gatillo que lo mismo disparaba su chancla Dr. Schols que una vara pelada de manzano o la inolvidable cuchara de peltre azul que encontró en mi párvulo trasero destino y muerte.
Pero mi madre es mucho más que esa figura adusta e inquebrantable. Mi madre sabía (sabe) reír hasta la lágrima, sabe conversar de muchas cosas que no son religión o proféticas desventuras, tiene suficiente memoria y valor civil para reconocer que se volaba la plata de los tíos destinada a sufragar los gastos de mantenimiento dental para fugarse de pachanga con sus cuates, allá a mediados del siglo XX.
De ella aprendí a leer y a escribir, y no me enorgullece confesar que sustraje de sus neuronas hasta la última gota de paciencia en el proceso. Pero puedo decir con orgullo que hizo un buen trabajo.
Ella fue quien me permitió usar su radio de onda corta y en las noches solitarias de verano hurgar en el horizonte de la frecuencia modulada. En ese armatoste de bulbos fue que por primera vez escuché a una canadiense llamada Sarah McLachlan, y su voz me prendió para siempre.
Ah, Lupita, Lupita...
¿Reías más antes de que Don Arturo muriera o es sólo mi imaginación?
Cargaste sobre tus hombros la inmensa, la titánica, la inenarrable responsabilidad de educar a seis hijos, los que dios te mandó en una mala broma al no incluir instructivo ni financiamiento para ello. Y si bien no dudo que en algún momento pasó por tu cabeza, no tiraste la toalla. ¿Cómo hiciste?
No te faltaron pretendientes, y sin embargo decidiste seguir sola. Misterio insondable para mí hasta este día, en que me gustaría verte envejeciendo al lado de alguien que —seguro estoy— sabría aprender a amarte y a lidiar con los seis engendretes que llevan tu sangre y tu apellido.
Gran parte del humor negro y ácido que nutre mis letras y mis palabras ha sido herencia tuya. Que nadie dude de tu inteligencia. Seguro estoy que habrías llegado a ser lo que te viniera en gana de haber tenido la oportunidad de hacerlo. Pero las mujeres de bien se quedaban en casa cuidando escuincles y atendiendo maridos. Qué le vamos a hacer....
¿Qué hacías en Michoacán en esas ausencias que duraban tanto? ¿Traficabas maderas, acaso? He de confesar que es mi primera opción, si de adivinar se trata.
No hace mucho me heredaste en vida una docena de monedas olímpicas. Plata maciza, sólida y a la vez reluciente y canturrearte (como tú). Te ilusiona que te dé nietos, que camine al altar del brazo de una doncella católica y virginal a la cual llames 'nuera'. Si la vida por fin deja de traerme como rehilete en huracán, quizás siente cabeza y acuda al llamado de las arras... aunque de nietos, altar y demás parafernalia haya muy poco... O nada.
Sé que te he decepcionado en muchas —las más— de las decisiones que tomado en estos casi 8 lustros. Que no soy exactamente lo que habrías querido que fuera de tu benjamín: No fui ingeniero, sino diseñador. No soy católico —aunque el dogma opine lo contrario—, sino pagano declaradísimo. No soy millonario con la vida resulta antes de los 40, sino un errático explorador de la cotidianeidad financiera. Ni contraje nupcias a por todo lo alto, ni traído nuevos católicos al redil del Señor. Ni... ni.... ni....
En fin... creo que soy más la imagen de tus pesadillas que de tus sueños, si es que alguno hubo conmigo en el vientre, después de 5 chavales. Se que más por resignación devota que por convicción maternal es que estoy aquí. Y no te culpo. ¿Cómo hacerlo?
Soy en gran parte lo que tú, para bien, para mal, para todo, has hecho de mí.
Y creo que no he tenido la sensatez ni la decencia de decirte, desde el fondo de este corazón maltrecho, agujereado y reciclado, que te agradezco cada día de mi vida.
Aunque las más de las veces no se note, ni te lo diga a menudo.
Gracias, madre.
Jueves Santo Sui Géneris.
Toluca es una ciudad cuyos habitantes se han caracterizado por años (¿siglos?) por su férrea actitud católica. "Mochos" es un adjetivo muy utilizado para describir a los nativos de la capital del Estado de México. Un conocido mío afirmaba que las mujeres "socialités" de esta ciudad eran niñas que salían a la calle "de falda larga pero sin calzones".
El jueves santo pasado (ya se, fue hace más de un mes para cuando publique este 'post'), la dueña de mis suspiros, —mi 'significant other'— y quien esto escribe fuimos a desquitar la vena pagana que nos une y nos aventuramos a apersonamos en afamado restaurante de carnitas ubicado en la carretera México-Toluca, no sin el temor de que estuviera fuera de servicio, pues esta fecha, lo sabrán los católicos, es una fecha de las llamadas "de guardar", y por tanto, el canon demanda ayuno, abstinencia de carne y misa obligatoria.
Pues bien, la primera sorpresa de la tarde fue que el local no sólo estaba abierto, sino atestado de fieles, los más con crucifijos de los más diversos materiales colgando al pecho. El mesero, ajetreado y claramente apresurado, dejó las cartas, nos tomó laorden de bebidas y salió corriendo, pues la clientela aumentaba por minuto.
Ordenamos. Medio kilogramo de carnitas de cerdo con cuerito (salivo como perro al escribir y recordar, casi tanto como al ordenarlas y tenerlas en la mesa).
No habían desfilado por las armas más de dos tacos, cuando el sonido ambiental fue silenciado y dio lugar a música ¡irlandesa! Las miradas se dirigieron al centro de la construcción, donde tres parejas de muchachos con claros rasgos anglosajones interpretaban una pieza de riverdance. Seis güerejos desteñidos bailando al son de música irlandesa en una taquería de Toluca...¿se lo imaginan?
Si este capítulo no ha sido suficientemente surreal, al terminar su presentación (4 piezas, aplausos, vuelta al sonido ambiente), cada uno de los rubiezuelos citados se esparció por diferentes áreas del restaurante, poniendo a la venta unos discos compactos, los cuales me aventuré a adivinar de música celta. ¡Oh error! Eran discos de música católica, en el mal estructurado pero bien esforzado castellano de la chica que se acercó a nuestra mesa: "de canciones para reforzar los valores cristianos en los niños".
Así que en un capítulo de coherencia desarticulada, en un jueves santo, una seisena de muchachos anglosajones de religión católica bailaron al ritmo pagano de la música tradicional irlandesa, con el fin de vender discos de música religiosa a una concurrencia que —siendo mayormente católica— se encontraba rompiendo los preceptos de la religión que ejecutantes y público profesaban, en una taquería de carnitas, a las puertas de la religiosa ciudad de Toluca...
¿Soy sólo yo, o esta podría ser una página de los diarios de André Breton?
07 May 2009
Trasatlántico
Esto sucedió en Madrid, el día de ayer 7 mayo (EFE).- Intelectuales, artistas y políticos se reunieron en Madrid para gritar "Todos somos mexicanos", en solidaridad con el país norteamericano por las consecuencias de la epidemia de gripe AH1N1. El Presidente de España, José Luis Rodríguez Zapatero comentó: “México le enseñó a España, a los españoles, en momentos de dificultad y de tristeza, que la solidaridad es el único modo decente de enfrentarnos a lo que, algunas veces, parece inevitable. Nunca estaremos suficientemente agradecidos con el pueblo de México", "Desde España haremos todo lo que esté en nuestras manos para que las sintáis cerca y llena de amistad", añade el Presidente del Gobierno.
El cantante Miguel Ríos comentó esto en el mismo evento: "Cuando se tiene la suerte de haber ido a México y haber recibido el cariño de la gente mexicana, cuando uno conoce la historia de la acogida del pueblo mexicano a lo más granado de la cultura y la intelectualidad del siglo pasado en nuestro país, cuando se sabe que es un pueblo tan de brazos abiertos, uno sólo puede decir '¡Viva México, cabrones!”.
Gracias a mi cuatacha La Graf por la referencia, la nota y los varios lustros de amistad pura e inadulterada.
11 April 2009
Apariciones en efectivo.
Cada día frente a su ojos desfilaban los rostros de aquellas personas muertas.
Siempre los mismos. En grupos a veces. Pero todos los días.
Estaba la monja que vivió y murió rodeada de libros encerrada en un convento.
Un masón decimonónico que nunca pudo del todo limpiar su conciencia.
El rebelde sureño de colorido paliacate.
Un general que, aunque investido de gloria por su Patria, terminó sus días derrotado por un insignificante virus.
El noble prehispánico adicto al aguamiel.
Y de vez en cuando, contemplaba el adusto gesto del sacerdote que fuera denigrado, fusilado y decapitado por desobediencia y herejía...
Ser cajero de banco lo estaba volviendo loco....
Siempre los mismos. En grupos a veces. Pero todos los días.
Estaba la monja que vivió y murió rodeada de libros encerrada en un convento.
Un masón decimonónico que nunca pudo del todo limpiar su conciencia.
El rebelde sureño de colorido paliacate.
Un general que, aunque investido de gloria por su Patria, terminó sus días derrotado por un insignificante virus.
El noble prehispánico adicto al aguamiel.
Y de vez en cuando, contemplaba el adusto gesto del sacerdote que fuera denigrado, fusilado y decapitado por desobediencia y herejía...
Ser cajero de banco lo estaba volviendo loco....
Tras la tormenta
Por Julietta Maldonado
Como cada verano, las tres brujas del pueblo salieron por la calle principal llevando consigo sus artilugios: Media docena de escobas, cuatro recogedores, seis cubetas y varios rollos de masking tape.
El cielo, una vez más, se había caído a pedazos, y alguien tenía que repararlo.
Como cada verano, las tres brujas del pueblo salieron por la calle principal llevando consigo sus artilugios: Media docena de escobas, cuatro recogedores, seis cubetas y varios rollos de masking tape.
El cielo, una vez más, se había caído a pedazos, y alguien tenía que repararlo.
07 April 2009
Regresiones.
Tenía tan buena memoria olfativa, que al pasar por las florerías recordaba cada uno de sus anteriores sepelios...
31 March 2009
El regalo de Polanco II
No cabe duda que Polanco es un microcosmos aparte.
En el camino a las escalas bancarias me encontré con una tiendita de productos aptos y aptísimos para la comunidad circundante (este término dadas las referencias toma un nuevo significado, ¿no lo creen?); desde el estante, coquetas, redondas y morenas, encerradas en su cofre de lata y desnudas en la fotografía expuesta a sol, se insinuaban, como hijas predilectas de la reina de Saba, un racimo desperdigado y seductor de aceitunas negras.
Percbirlas de un golpe, salibar, tener un arranque de nostalgia paterno-amorosa y estar parado en lel mostrador de la tiendita ya citada con mi lata en una mano y mi billete en la otra. Todo fue uno sólo.
Ya muy cerca de mi oficina, y a punto de cruzar el puente de la circuncisión (a partir de ahora he bautizado así al armatoste que separa a los judíos de los mundanos, a Polanco de la "Reforma Social") entré a un Extra para comprar algo que mitigara la sed de la caminata.
Al presentarse el cajero —tipo rudo rudísimo de clara ascendencia azteco-barbárico-tepitense— me tomé la precaución de explicarle que la lata protagonista de este post ya iba conmigo, se la mostré para dar fe de mi aceveración y por toda respuesta, y sin quitar la mirada de su escáner, el tipo espetó: "Si, si. Aquí no vendemos kosher".
Recogí mi mandíbula del piso, con dos ligeros golpes de humor color aceituna la forcé en sonrisa y volví a la calle.
No cabe duda que Polanco es un microcosmos aparte.
Y vine a compartirles.
Tan tan.
En el camino a las escalas bancarias me encontré con una tiendita de productos aptos y aptísimos para la comunidad circundante (este término dadas las referencias toma un nuevo significado, ¿no lo creen?); desde el estante, coquetas, redondas y morenas, encerradas en su cofre de lata y desnudas en la fotografía expuesta a sol, se insinuaban, como hijas predilectas de la reina de Saba, un racimo desperdigado y seductor de aceitunas negras.
Percbirlas de un golpe, salibar, tener un arranque de nostalgia paterno-amorosa y estar parado en lel mostrador de la tiendita ya citada con mi lata en una mano y mi billete en la otra. Todo fue uno sólo.
Ya muy cerca de mi oficina, y a punto de cruzar el puente de la circuncisión (a partir de ahora he bautizado así al armatoste que separa a los judíos de los mundanos, a Polanco de la "Reforma Social") entré a un Extra para comprar algo que mitigara la sed de la caminata.
Al presentarse el cajero —tipo rudo rudísimo de clara ascendencia azteco-barbárico-tepitense— me tomé la precaución de explicarle que la lata protagonista de este post ya iba conmigo, se la mostré para dar fe de mi aceveración y por toda respuesta, y sin quitar la mirada de su escáner, el tipo espetó: "Si, si. Aquí no vendemos kosher".
Recogí mi mandíbula del piso, con dos ligeros golpes de humor color aceituna la forcé en sonrisa y volví a la calle.
No cabe duda que Polanco es un microcosmos aparte.
Y vine a compartirles.
Tan tan.
Autopsia
En efecto y contra toda sospecha, Julieta murió de amor.
En el frasco del boticario sólo encontraron Chanel No 5...
En el frasco del boticario sólo encontraron Chanel No 5...
17 March 2009
Estás aquí para ser feliz....
Ok. Coca Cola ha tenido siempre una fuerte apelación emocional en su publicidad y no puedo dejar de reconocer que muchos de sus esfuerzos publicitarios me han parecido realmente maravillosos.
Este es un buen ejemplo y se los comparto con miras a despojarle de su capa de mercadotecnia y vislumbrar un mensaje que se me antoja más universal que la Coca misma (y eso ya esmucho decir).
Espero que lo disfruten.
Este es un buen ejemplo y se los comparto con miras a despojarle de su capa de mercadotecnia y vislumbrar un mensaje que se me antoja más universal que la Coca misma (y eso ya esmucho decir).
Espero que lo disfruten.
11 January 2009
Desahogo de año nuevo
Ya se que no es noticia nueva ni mucho menos, pero mi amogocha del alma Sole Ibarrola me ha mandado esta delicia de desahogo para el año nuevo y me ha encantado... se los dejo para su entretenimiento, solaz y sana diversión:
Hagan click aquí
¡Disfrútenlo y les deseo buena puntería y feliz año!
18 November 2008
Porno
Ok. Lo confieso.
Tengo sitio de porno favorito en internet. Si quieres saber de qué se trata, he aquí el link.
10 November 2008
¿Y si...?
En el blog de mi amigo Luis StMartin, leí del descubrimiento de un aparato llamado "el mecanismo de Antikythera", el cual estuvo 2000 años sumergido en el océano hasta ser rescatado en el año 1900 DC. Años más tarde (más de un siglo), a través de rayos X tridimensionales de alta definición, el secreto fue revelado: El curioso aparatín era ni más ni menos que (en palabras de la gente de Hewlett-Packard que lo revisó): "La primera computadora jamás creada".
El mejor video que he encontrado no está disponible para incluirlo directamente, pero aquí está el link (abrirá una ventana nueva para que puedas seguir leyendo después de verlo)
En ese mismo tenor, en los últimos años he leido por aquí y por allá (Revistas de divulgación, sitios de Universidades, etc.) o visto en programas de la cadena Discovery (cito la fuente no sólo por evitar el plagio, sino para que al confesar haberlo visto en TV no se desgracie la credibilidad), acerca de los grandes avances de las civilizaciones del mundo antiguo. Así, por citar un ejemplo, los médicos egipcios tenían conocimientos de anatomía que occidente ignoró hasta bien entrado el S. XIX, los Mayas sabían de astronomía, física y matemáticas más de lo que en el milenio previo al renacimiento se sabía en toda Europa y esto sólo por dar un par de ejemplos.
La pregunta que encabeza estas líneas continúa aquí, y yo se que "hubiera" es el tiempo del verbo Pasado Pospretérito Pendejo, pero te invito, lectora, lector querido a hacer conmigo un ejercicio de imaginación y preguntarnos:
¿Y si la humanidad pudiera haber prescindido de la Edad Media?
¿Y si el pensamiento libre que nos llevó como especie a tener estos grados de adelanto unos 1,800 años antes de siquiera soñarlo no hubiese perecido ante las hogueras de la Inquisición?
¿Y si ese modelo* obscuro, obtuso, castrante y absolutista, individualista, egocéntrico, aberrante, arrogante, antinaturalista e idiota jamás hubiese dominado la escena de la Historia humana?
¿Lo imaginan?
Las civilizaciones americanas sobreviviendo y aportando su propio legado al quehacer de los genios que llegaron a estos grados de inventiva, de ingenio, de creatividad y de precisión de dimensiones milimétricas y cósmicas al mismo tiempo. ¿Lo pueden imaginar?
Pero lo hecho hecho está y la Historia está para aprender de ella. La incógnita continúa y esta vez te pregunto:
1.- Si sabemos que el catolicismo nos llevó a esta debacle que llamamos medioevo, ¿por qué no hemos cambiado la forma de pensamiento que se originó de él?
2.- ¿Por qué seguimos creyéndonos el "creced y multiplicaos" sin cuestionarnos que "crecer" no significa ser más, sino ser mejores?
3.- ¿Por qué seguimos tragándonos la idea de que realmente la Tierra nos fue dada para disponer de ella a voluntad, como lo dice el libro judeocristiano del Génesis?
4.- ¿Por qué seguimos creyendo que hay pueblos elegidos de Dios que merecen pisotear a los demás por ese simple y a la vez cuestionable hecho?
5.- ¿Por qué es permitido y hasta correcto explotar, condenar, ejecutar, esclavizar, asesinar y bocabajear a otros seres humanos "en nombre de Dios", o bien en manos de fieles devotos (hacendados, patrones, políticos, reyes, reinas, obispos, Papas....) pero dos personas no pueden tener contacto sexual porque es un escándalo merecedor del castigo eterno?
Son sólo cinco preguntas. Muchas más se quedan en el tintero.
A tí que me lees te invito a pensar.
A imaginar.
A creer.
A soñar.
¿Y si...?
* Vaya dilema, no se siquiera si sería posible llamar al obscurantimo 'modelo de pensamiento' o 'modelo de civiliazación', pues ni 'pensar' ni 'civilizar' fueron verbos del todo socorridos... en fin, ese modelo... (N. del A.)
01 November 2008
Universal
Creo que pocas cosas han tenido el impacto, la presencia, la permanencia y la referencia que tiene el iPod de Apple.
Para muestra, un botón encontrado en las tripas del internet:
Y claro, en la sabana africana, con un AK-47, un disco de baro en los labios y una inmensa colección de conchas marinas, lo único que podía faltar era un iPod. La felicidad existe....
28 October 2008
Un rondó
Antes de que los hombres quisieran —secretamente— ser como los gringos,
los gringos querían ser como los romanos,
los romanos añoraban ser como los griegos
y los griegos querían ser como sus dioses,
quienes —secretamente— deseaban ser como los hombres...
¿Con qué cara?
Hasta hace una semana solía despertarme al son de la Marcha Imperial de Star Wars. Acto seguido, un ensamble de gorriones, tórtolas y demás aves canoras me gritaban al unísono: "¡Levántate, haragán!". Una manera por demás bella de comenzar una jornada.
Este ensamble vivía detrás de mi depa, en el patio de una 'escuela', encaramado todo él (el ensamble) en un enorme y robusto pino, el cual solía proveer sombra, refugio y complicidad a las aves en sus arrumacos, en sus cánticos, en su día con día.
Tras un fin de semana en Puebloquieto, Méx. el lunes 20 de los corrientes me encuentro con esto:
¿Notan la feroz, la estúpida, la aberrante manera de acabar con la vida de un árbol? ¿Cón qué cara quienes dirigen e imparten clases en este sitio pueden ver a los niños a la cara y decirles que hay que amar y cuidar a la naturaleza? ¿Cómo pueden pararse frente a una veintena de ellos y explicarles lo importantes que son todos los seres vivos, las razones del reaprovechamiento y del reciclaje, cuando en su propio traspatio han cometido semejante idiotez?
¿Con qué cara?
Ya me encabroné.
Tan tan.
23 October 2008
¿Y si esta vez?
Este video me lo mandó Jules y desde entonces la pregunta no deja de rondar mi cabezota...
¿Y si esta vez...?
A petición de mi cuatachísima la Graf, se los comparto, por si me ven con ese status en el messenger sepan de qué hablamos.
Que lo disfruten!
21 October 2008
Uno más... Otra vez.
Es 21 de octubre. Es mi cumpleaños. En el devenir de la historia personal y la histeria colectiva se han ido entretejiendo a la par sueños ilusos y realidades incompasivas. El tiempo saluda al pasar. Sin pausa. Sin prisa. De vez en vez me guiñe un ojo y toca con sus dedos de viento el ala de su sombrero hecho del fieltro robado a la noche. Lleva una luna en la solapa y perfuma su sonrisa de otoño con aromas dulzones de esquites y buñuelos.El tiempo saluda al pasar. Sin pausa. Sin prisa...
Perritos de papel maché. Boas constrictoras que devoran lápices. Un gen de muégano y la vida se empeña en desdoblarse dulce y sabia, cálida, suave, ronroneante y frágil. Las horas de agitación, los arrebatos del materialismo, la inútil ansiedad del sobresalto, todo ello palidece ante el abrazo de quienes amamos. Lo supuse siempre. Hoy lo se de cierto: Un abrazo cabe lo mismo entre dos metacarpos que en una línea de eMail. En el espacio incorpóreo de un renglón de tinta. En la sutil brevedad de un recuerdo compartido.
Es 21 de octubre. En pocos minutos será ya una fecha enrolada para siempre en los archivos del pasado. Pero finalmente habrá cumplido su objetivo: Seré oficialmente un año más viejo y dejaré estas letras para tí que me lees, para tí que me sabes con absoluta certeza, para tí que me haces desear ser valiente, para tí, para mí, para nosotros (*).
Y el tiempo saluda al pasar...
Tan tan.
(*)"Nosotros" es ese personaje que vive sólo en el tiempo en que estamos juntos y que es siempre... de alguna u otra manera (N. del A.).
19 October 2008
Cita textual
Hace ya un rato (2 de diciembre de 2007), publiqué un post acerca del té limón. En él hago una cita del libro de Bruno Traven, Macario, con la mejor memoria que entonces me asistía.
Hoy tengo un ejemplar de Macario en las manos y aprovecho para enmendar los renglones torcidos de la memoria y citar textualmente:
"... —¡Ay, mujer, qué cansado estoy y cuánta hambre tengo! ¿Qué hay de comer?
Su mujer contestaba:
—Frijoles negros, chile verde, tortillas, sal y té limón.
La cena era siempre la misma, sin variación alguna.
El conocía la respuesta de su mujer desde mucho antes de llegar a casa y hacía la pregunta simplemente por decir algo y para que sus hijos no le consideraran como a una simple bestia de carga..."
Una delicia, como probadita de un guajolote asado, disfrutado en el silencioso secreto de la profundidad de la selva....
¡Gracias y buen provecho!
Preparen, apunten... ¡correo!
No hace mucho, se sucitó una enorme controversia acerca de un cortometraje, que muy ganador de Cannes y en manos de un conacional por supuesto que llegó a cuanto foro se pudiera imaginar. Me refiero al controvertido "Historia de un letrero". Si la historia es o no original, si la idea finalmente es producto de una leyenda urbana, si alguien se lo contó al dierctor y finalmente hizo su propia adaptación, eso es harina de otro costal. La trama es idéntica, el resultado, el medio y hasta el mensaje. Las opiniones se dividieron, algunos argumentaron que el plagio era flagrante, que el autor debería rechazar el premio y también hubo aquellos que defendieron la debatida originalidad de la obra e incluso llamaron 'apátridas' a los primeros "por no reconocer ni apoyar el talento nacional"
Este prólogo sirva pues para aclarar que personalmente creo y reconozco el talento que hay en mi País (de otro modo sería literalmente patear el pesebre). Admito que muchas veces quienes nos deicamos al negocio de la creatividad aplicada tenemos influencias, mentores, escuelas que forjan el estilo propio. También desde mi individual parcela reniego de aquellos que comulgan con la idea de que la creatividad y la originalidad son meros eufemismos.
Y de pronto me encuentro con esto: Un VIL PLAGIO de una campaña del servicio postal Australiano, impresa en un cartel mexicano, justo afuera del Centro Cultural Bella Epoca, en la Condesa, D.F. A la izquierda, el cartel mexicano ( de 2008), a la derecha el original (de 2006) del Servicio Postal Australiano.
No, no es que no reconozca el talento de los diseñadores mexicanos, ni tampoco que sea un malinchista por simplemente no poder pensar que fueron los australianos quienes copiaron la idea (basta ver las fechas de publicación). Me siento indignado, encabronado y muy decepcionado de quien quiera que esté "diseñando" estos materiales, pues está siendo pagado con nuestra lana tributaria. ¿Es que no alcanzó el herario, el IETU, el IDE, el IVA, el ISR y toda la carga impositiva de este país par apagarle un diseñador no digamos bueno, sino ETICO?
Este prólogo sirva pues para aclarar que personalmente creo y reconozco el talento que hay en mi País (de otro modo sería literalmente patear el pesebre). Admito que muchas veces quienes nos deicamos al negocio de la creatividad aplicada tenemos influencias, mentores, escuelas que forjan el estilo propio. También desde mi individual parcela reniego de aquellos que comulgan con la idea de que la creatividad y la originalidad son meros eufemismos.
Y de pronto me encuentro con esto: Un VIL PLAGIO de una campaña del servicio postal Australiano, impresa en un cartel mexicano, justo afuera del Centro Cultural Bella Epoca, en la Condesa, D.F. A la izquierda, el cartel mexicano ( de 2008), a la derecha el original (de 2006) del Servicio Postal Australiano.
No, no es que no reconozca el talento de los diseñadores mexicanos, ni tampoco que sea un malinchista por simplemente no poder pensar que fueron los australianos quienes copiaron la idea (basta ver las fechas de publicación). Me siento indignado, encabronado y muy decepcionado de quien quiera que esté "diseñando" estos materiales, pues está siendo pagado con nuestra lana tributaria. ¿Es que no alcanzó el herario, el IETU, el IDE, el IVA, el ISR y toda la carga impositiva de este país par apagarle un diseñador no digamos bueno, sino ETICO?Si alguien tiene idea de cómo o dónde denunciar esta xalada de paredón, por favor hágamelo saber, o bien, con toda libertad procedan a la denuncia.
Ya me enchilé aún más.
Ya me voy.
Tan tan.
Más allá del Cliché
Blue Earth Alliance es un proyecto de documentales fotográficos alrededeor del mundo, que no sólo muestra la cara decadente, depresiva y desmoralizante de nuestro planeta; también tiene ejercicios de gran valor no sólo fotográfico, sino documental y me atrevería a decir que Histórico.
Les dejo el prólogo de uno de mis favoritos, llamado "Más allá del cliché". Lo pueden encontrar siguendo este link.
Concepto:
"Más allá del cliché" tiene dos objetivos principales: Documentar las influencias positivas que dejó la revolución durante la transición histórica de Cuba y crear canales de discusión. La visión de este proyecto es narrar fotográficamente lo que se convertirá en un importante documental educativo, al mostrar los vestigios de lo que ha resultado benéfico bajo el mandato de Fidel Castro...
Puentes del entendimiento.
Si no puedes ver el video, por favor sigue este link.
Una ponencia más de (TED), esta vez acerca del entendimiento de culturas, de cómo el conocer de cerca otros esquemas del pensamiento nos permite (traduzco lo mejor que puedo y cito tan textualmente como me es posible) "desarrollar nuestra flexibilidad mental".
Una ponencia con datos devastadores, mensajes positivos y una buena dosis de fotos extraordinarias, como esta:
Espero que lo disfruten, y por si les interesa, les dejo el link de este proyecto aquí.
12 October 2008
¿A qué sabe el sol?
Leo y releo y vuelvo a leer "El Hombre que lo tenía todo todo todo", de Miguel Angel Asturias, y hoy, como hace más de cuatro lustros, cuando llegara por primera vez a mis manos —y a mis ojos, y a mi bagaje y a mi memoria perenne—, no puede menos que fascinarme.
Me permito compartirles la paráfrasis de uno de mis pasajes favoritos de esta pieza de literatura dulce y rara, como una nieve de ciruelas amarillas:
"...El Hombre que lo tenía Todo Todo Todo se preguntaba mientras saltaba sobre el estanque de los cocodrilos: ¿A qué sabe el sol?
— El sol sabe a saliva. A saliva de cuando se nos hace agua la boca..."
Se los dejo para empezar la semana. Que les sea leve y breve.
Y no olviden su ración diaria de sol, que lo mismo se bebe que se come, se embarra o se mastica suave y constantemente "en dosis precisas y controladas", como su contraparte...
Y tan tan.
Me permito compartirles la paráfrasis de uno de mis pasajes favoritos de esta pieza de literatura dulce y rara, como una nieve de ciruelas amarillas:
"...El Hombre que lo tenía Todo Todo Todo se preguntaba mientras saltaba sobre el estanque de los cocodrilos: ¿A qué sabe el sol?
— El sol sabe a saliva. A saliva de cuando se nos hace agua la boca..."
Se los dejo para empezar la semana. Que les sea leve y breve.
Y no olviden su ración diaria de sol, que lo mismo se bebe que se come, se embarra o se mastica suave y constantemente "en dosis precisas y controladas", como su contraparte...
Y tan tan.
09 October 2008
Preparen, apunten, ¡IMSS!
Si creían que los Tenis "Mike" o "Reeboook", las camisas de "Georgio Armanni", los lentes "BimBom" o los jeans "Lesvi's" son una peladez y el colmo de los fusiles, ¡agárrense! Este si es una mentada de madre:
Una compañía china tuvo a bien "adaptar" el logo del IMSS (léase: se lo fusiló de gacha manera), valiéndole un sorbete las leyes del copiright, la decencia, la mera educación básica, o quizás se dijo: "Esos mexicanitos nunca encontlalán mi companía, así que podlé copialme este bonito logo"... en fin, aquí la prueba irrefutable de que en todos lados se cuecen habas.... (*)
Si no me creen, he aquí el link.
(*) Por si algún navegante llegase de lejanas y extra-aztecas tierras, el IMSS es el servicio gubernamental de salud pública (Instituto Mexicano del Seguro Social) Puedes ver la aplicación origianl aquí.
Una compañía china tuvo a bien "adaptar" el logo del IMSS (léase: se lo fusiló de gacha manera), valiéndole un sorbete las leyes del copiright, la decencia, la mera educación básica, o quizás se dijo: "Esos mexicanitos nunca encontlalán mi companía, así que podlé copialme este bonito logo"... en fin, aquí la prueba irrefutable de que en todos lados se cuecen habas.... (*)
Si no me creen, he aquí el link.
(*) Por si algún navegante llegase de lejanas y extra-aztecas tierras, el IMSS es el servicio gubernamental de salud pública (Instituto Mexicano del Seguro Social) Puedes ver la aplicación origianl aquí.
08 October 2008
Dos del Sur.
El señor García (de nombre Gabriel y segundo apellido Márquez), no es un autor literario de mi gusto. Y contra gustos no hay disputas, como bien lo cantara el Maestro Serrat.
Aunque personalmente no lo conozco, me altera un poco —y a veces un mucho— que se adueñe de los medios y se cobije en su figura de Nobel (*) para lanzar escupitajos incendiarios y polarizantes, como cuando en aquella tristemente célebre ocasión llamara a la Academia Española a "jubilar la ortografía" ¡Pero habrase visto tamaña idiotez! El sujeto en cuestión se ha de regocijar con los mensajes de los adolescentes milenaristas: "NuNkTdGdQrEr" y no me molestaré en traducirlo porque es de los ejemplos más intelegibles...
Y aunque hay quienes afirman que se refería a una 'metáfora de la libertad', debo decirles que después de leerlo —lo hice por pura disciplina, como quien bebe jarabe para la tos— me queda claro que lo suyo es el reporte, la narración del hecho, la nota, si se quiere de primera plana, pero nota al fin. No la metáfora.
Pero todo esto viene a colación porque no mucho ha que tuve un venturoso reencuentro con una maravilla de rola (el video no me ha hecho muy feliz, si he de ser franco), y me pregunto si de veras quienes hablamos, quienes amamos, quienes vivimos, soñamos, lloramos y dormimos en español, no sentiríamos una parte de nuestra porpia humanidad perderse para siempre, si nos arrebataran esa riqueza que nos permite distinguir un cachorro de cachalote de esta delicia: Un vallenato.
http://youtu.be/9oLBY9QqTAQ
(*) La Aacdemia Sueca puede laurear a quien mejor le parezca, esté o no su servidor de acuerdo. N. del A.
Aunque personalmente no lo conozco, me altera un poco —y a veces un mucho— que se adueñe de los medios y se cobije en su figura de Nobel (*) para lanzar escupitajos incendiarios y polarizantes, como cuando en aquella tristemente célebre ocasión llamara a la Academia Española a "jubilar la ortografía" ¡Pero habrase visto tamaña idiotez! El sujeto en cuestión se ha de regocijar con los mensajes de los adolescentes milenaristas: "NuNkTdGdQrEr" y no me molestaré en traducirlo porque es de los ejemplos más intelegibles...
Y aunque hay quienes afirman que se refería a una 'metáfora de la libertad', debo decirles que después de leerlo —lo hice por pura disciplina, como quien bebe jarabe para la tos— me queda claro que lo suyo es el reporte, la narración del hecho, la nota, si se quiere de primera plana, pero nota al fin. No la metáfora.
Pero todo esto viene a colación porque no mucho ha que tuve un venturoso reencuentro con una maravilla de rola (el video no me ha hecho muy feliz, si he de ser franco), y me pregunto si de veras quienes hablamos, quienes amamos, quienes vivimos, soñamos, lloramos y dormimos en español, no sentiríamos una parte de nuestra porpia humanidad perderse para siempre, si nos arrebataran esa riqueza que nos permite distinguir un cachorro de cachalote de esta delicia: Un vallenato.
http://youtu.be/9oLBY9QqTAQ
(*) La Aacdemia Sueca puede laurear a quien mejor le parezca, esté o no su servidor de acuerdo. N. del A.
Una nueva fe. Un nuevo Credo. Un nuevo Dios.
Desde que el hombre es hombre —y quizás desde que nuestros ancestros eran más homínidos que humanos... ¿Cuándo dimos el gran salto?—, en fin, desde que el hombre es hombre, ha buscado explicación para todo lo que le rodea: ¿Por qué sale el sol? ¿Por qué hace calor, más tarde en el año frío, luego se templa? ¿Por qué la figurita redonda y sinuosa de mi compañerita me desata un mariposario en el bajo vientre? Y así ad infinitum.
La primera respuesta fueron las religiones. Esa nos la sabemos todos. Primero vinieron las religiones naturalistas, que le atribuían las cosas buenas y malas a un selecto club de deidades, de cuyo estado anímico dependía todo lo que pasara y dejara de pasar: La caza, la vida, la muerte, el día, la noche.... Todo muy lindo hasta ahí.
Después vinieron las religiones monoteístas, otra historia bien conocida. La que nos es más cercana tiene —como todas, como todo— un lapso que francamente sus jerarcas preferirían que se olvidara y de un plumazo se desvaneciera de los libros de Historia.
El catolicismo tomó al mundo occidental por asalto en la Edad Media. El obscurantismo (hay quien escribe oscurantismo, pero lo considero realmente 'otuso' y de mentes 'ostinadas'), el obscurantismo —repito para tomar aliento—, se bebió un milenio de nuestro devenir histórico. Un bache. Un estanque. Un milenio perdido.
En esos tiempos obscuros (id), y en un buen tramo de historia subscuente, bastaba decir que tal o cual cosa, actividad, materia o indulgencia era "palabra de Dios". y tan tan. A creer y a caminar que el Señor se va a enojar. Punto. No había cabida para el pensamiento, la crítica, la duda... "Palabra de Dios" y ¡trácate! Encomendaos a San Texingaste de Tanféo.
Y así nos la pasamos milenio y cacho. La Humanidad pasó su infancia evolutiva y entró a la bonita adolescencia. Y como buen adolescente cuestionó a sus ancestros y decidió que haría las cosas a su manera.
Y he aquí que con la misma celeridad, con la misma intolerancia, con la misma arrogancia que caracterizara a la jerarquía y a los oficiantes de aquella iglesia todopoderosa, ahora vemos las nuevas sentencias de esta nueva religión:
"Científicamente comprobado..."
"Es un hecho científico que..."
"A ciencia cierta..."
Y con eso tenemos para entrarle ciega y obedientemente al rebaño de la Ciencia; este nuevo Dios omnisapiente, omnipresente y omnipudiente que se revela en milagros como la ascención de San Neil Armstrong a la Luna, la división de los mares en la sagrada tierra de Panamá, la epifanía del secreto genético a San Crick y San Watson... (*)
Si no te has reido, lector, lectora querida, sabes bien de que va este aucine. Nada, por 'científicamente comprobado' es inmutable —no digamos absoluto—.
Pensar, retar, ahondar, son características innatas de la humanidad. Ejercerlas no es un derecho ni un don, sino una parte inherente de nuestra especie, a la cual, por cierto, le debemos en gran parte nuestra supervivencia.
Y también es el antagonismo de la religión, sea cual fuere...
Y como siempre hay un Torquemada en la familia, te invito al cadalso, ¿Vienes?
(*) Gracias a la Cabeza de Lucas por la aportación gráfica.
Y tan tan.
La primera respuesta fueron las religiones. Esa nos la sabemos todos. Primero vinieron las religiones naturalistas, que le atribuían las cosas buenas y malas a un selecto club de deidades, de cuyo estado anímico dependía todo lo que pasara y dejara de pasar: La caza, la vida, la muerte, el día, la noche.... Todo muy lindo hasta ahí.
Después vinieron las religiones monoteístas, otra historia bien conocida. La que nos es más cercana tiene —como todas, como todo— un lapso que francamente sus jerarcas preferirían que se olvidara y de un plumazo se desvaneciera de los libros de Historia.
El catolicismo tomó al mundo occidental por asalto en la Edad Media. El obscurantismo (hay quien escribe oscurantismo, pero lo considero realmente 'otuso' y de mentes 'ostinadas'), el obscurantismo —repito para tomar aliento—, se bebió un milenio de nuestro devenir histórico. Un bache. Un estanque. Un milenio perdido.
En esos tiempos obscuros (id), y en un buen tramo de historia subscuente, bastaba decir que tal o cual cosa, actividad, materia o indulgencia era "palabra de Dios". y tan tan. A creer y a caminar que el Señor se va a enojar. Punto. No había cabida para el pensamiento, la crítica, la duda... "Palabra de Dios" y ¡trácate! Encomendaos a San Texingaste de Tanféo.
Y así nos la pasamos milenio y cacho. La Humanidad pasó su infancia evolutiva y entró a la bonita adolescencia. Y como buen adolescente cuestionó a sus ancestros y decidió que haría las cosas a su manera.
Y he aquí que con la misma celeridad, con la misma intolerancia, con la misma arrogancia que caracterizara a la jerarquía y a los oficiantes de aquella iglesia todopoderosa, ahora vemos las nuevas sentencias de esta nueva religión:
"Científicamente comprobado..."
"Es un hecho científico que..."
"A ciencia cierta..."
Y con eso tenemos para entrarle ciega y obedientemente al rebaño de la Ciencia; este nuevo Dios omnisapiente, omnipresente y omnipudiente que se revela en milagros como la ascención de San Neil Armstrong a la Luna, la división de los mares en la sagrada tierra de Panamá, la epifanía del secreto genético a San Crick y San Watson... (*)
Si no te has reido, lector, lectora querida, sabes bien de que va este aucine. Nada, por 'científicamente comprobado' es inmutable —no digamos absoluto—.
Pensar, retar, ahondar, son características innatas de la humanidad. Ejercerlas no es un derecho ni un don, sino una parte inherente de nuestra especie, a la cual, por cierto, le debemos en gran parte nuestra supervivencia.
Y también es el antagonismo de la religión, sea cual fuere...
Y como siempre hay un Torquemada en la familia, te invito al cadalso, ¿Vienes?
(*) Gracias a la Cabeza de Lucas por la aportación gráfica.
Y tan tan.
20 July 2008
Del café
Desde el baúl de los recuerdos,esta cita, que acabó en las blondas de un hoy inexistente café de Cancún:
"El café es la piedra filosofal de los que sueñan despiertos: Cuando fallan las distancias y las horas, bajo su alquimia obscura se transforma el tiempo en oro, y la ausencia en esperanza."
Disfruten su café...
12 June 2008
Del sueño a la sala.
¡Me encantó! No sólo la técnica, sino el concepto.... Disfruten de su primavera, piensen en su verano y ahí nos vemos cuando caigan las hojas.
25 March 2008
Un cuento
Había una vez una carretera.
Había una vez dos novatos.
Un amor.
Un sólo tiempo.
Un camino lleno de destinos... y vice versa.
Había una vez un oso que cayó perdidamente enamorado de un hada, pero las hadas no se enamoran de los osos.
Al menos no en los clásicos cuentos de hadas.
Había una vez un hatajo de paradigmas rotos dispersos entre los rieles de una mina abandonada.
Había una vez dos soñadores.
Habrá una vez un futuro.
Y colorín colorado, este sueño ya ha empezado...
Había una vez dos novatos.
Un amor.
Un sólo tiempo.
Un camino lleno de destinos... y vice versa.
Había una vez un oso que cayó perdidamente enamorado de un hada, pero las hadas no se enamoran de los osos.
Al menos no en los clásicos cuentos de hadas.
Había una vez un hatajo de paradigmas rotos dispersos entre los rieles de una mina abandonada.
Había una vez dos soñadores.
Habrá una vez un futuro.
Y colorín colorado, este sueño ya ha empezado...
23 March 2008
De mercado
Hacía años que no me paraba en el Mercado 16 de Septiembre de mi natal Toluca.
Hoy lo hice. Y mi corazón ha dado un vuelco.
Casi había olvidado la maravilla que es un mercado mexicano: Los colores, los olores, las flores, las frutas, las verduras, la carne, la comida...
Y contra todo pronóstico, no ha sido eso lo que me dejó desollado.
Ha sido la gente.
La gente que trabaja desde que los gallos aún están en el quinto sueño, que a diario hacen del fruto de esta tierra rica y vasta el objeto de su quehacer cotidiano y la ponen al alcance de nuestras mesas.
La gente que es amable y sonriente, que no ha olvidado lo que significan frases como: "Buenos días", "Con permiso", "Pase Usted", "Cómo no, ahora mismo le atiendo, joven (ésto último de 'joven' elevó mi moral a las nubes)"... gente que se persigna con una devoción auténtica, que aún espera a los Tlatoanis y a las Coatlicues, pero que el fervor les va en el alma y en el pecho como ofrenda precolombina con sabor a copal y a oblea sagrada. Cuerpo y esencia de dioses sin tiempo.
La gente.
Varones que tocan el ala de su sombrero de faena al paso de una dama; matronas que desde la trinchera de los aguacates y los tomatillos dirigen, como mariscales aguerridos, la vendimia y los dineros; adolescentes que de piocha, piercing y mandil de mezclilla van aprendiendo de sus mayores los tejemanejes del oficio mientras el respeto a sus mentores se forja a punta de cargar a lomo y diablito los petates, las ollas y los huacales, aprendiendo que el trabajo dignifica y libera; los niños que envueltos en manta de cielo y rebozo labran en su memoria a fuego y sangre el acompasado ritmo de la cotidianeidad, los sonidos que les arrullan y que vivirán con ellos todos los días de su vida.
La gente. Mi gente.
El cuerpo reclama piedad ante las horas de ayuno. Abro boca con un licuado de mamey ('mediano', como de un litro) que guardaba en sus entrañas el sabor de la mismísima gloria. Dos locales más adelante, una cuadriga de Valkirias mesoamericanas ofrecen tentaciones a cuyos encantos no es siquiera posible pensar en resistir. Frente a mi, sobre una mesa que formaran tres tablones, hay un platazo de mole verde con arroz rojo y unos frijoles que en el vientre de una cazuela de barro encontraron la razón última de su existencia. Bocado divino y mundano. Le sigue un café de olla enfundado en los aromas de la canela y la seducción inocente del piloncillo. Brebaje dulce y tibio como un beso de adolescencia refrendada al embrujo del recuerdo.
Las jugarretas de la memoria...
Salí del mercado con un hatajo de flores. Con una canasta que rebosaba de frutas más frecas que esta misma mañana de marzo, con el alma desollada y viva, inundada del color de los mangos y las sandías redondas y sonrientes; embriagada de los sabores y los aromas del requesón y el cilantro, los ajos machos de las brujas y las tortillas de maíz azúl.
Y con un renovado amor por esta tierra.
Mi tierra.
Hoy lo hice. Y mi corazón ha dado un vuelco.
Casi había olvidado la maravilla que es un mercado mexicano: Los colores, los olores, las flores, las frutas, las verduras, la carne, la comida...
Y contra todo pronóstico, no ha sido eso lo que me dejó desollado.
Ha sido la gente.
La gente que trabaja desde que los gallos aún están en el quinto sueño, que a diario hacen del fruto de esta tierra rica y vasta el objeto de su quehacer cotidiano y la ponen al alcance de nuestras mesas.
La gente que es amable y sonriente, que no ha olvidado lo que significan frases como: "Buenos días", "Con permiso", "Pase Usted", "Cómo no, ahora mismo le atiendo, joven (ésto último de 'joven' elevó mi moral a las nubes)"... gente que se persigna con una devoción auténtica, que aún espera a los Tlatoanis y a las Coatlicues, pero que el fervor les va en el alma y en el pecho como ofrenda precolombina con sabor a copal y a oblea sagrada. Cuerpo y esencia de dioses sin tiempo.
La gente.
Varones que tocan el ala de su sombrero de faena al paso de una dama; matronas que desde la trinchera de los aguacates y los tomatillos dirigen, como mariscales aguerridos, la vendimia y los dineros; adolescentes que de piocha, piercing y mandil de mezclilla van aprendiendo de sus mayores los tejemanejes del oficio mientras el respeto a sus mentores se forja a punta de cargar a lomo y diablito los petates, las ollas y los huacales, aprendiendo que el trabajo dignifica y libera; los niños que envueltos en manta de cielo y rebozo labran en su memoria a fuego y sangre el acompasado ritmo de la cotidianeidad, los sonidos que les arrullan y que vivirán con ellos todos los días de su vida.
La gente. Mi gente.
El cuerpo reclama piedad ante las horas de ayuno. Abro boca con un licuado de mamey ('mediano', como de un litro) que guardaba en sus entrañas el sabor de la mismísima gloria. Dos locales más adelante, una cuadriga de Valkirias mesoamericanas ofrecen tentaciones a cuyos encantos no es siquiera posible pensar en resistir. Frente a mi, sobre una mesa que formaran tres tablones, hay un platazo de mole verde con arroz rojo y unos frijoles que en el vientre de una cazuela de barro encontraron la razón última de su existencia. Bocado divino y mundano. Le sigue un café de olla enfundado en los aromas de la canela y la seducción inocente del piloncillo. Brebaje dulce y tibio como un beso de adolescencia refrendada al embrujo del recuerdo.
Las jugarretas de la memoria...
Salí del mercado con un hatajo de flores. Con una canasta que rebosaba de frutas más frecas que esta misma mañana de marzo, con el alma desollada y viva, inundada del color de los mangos y las sandías redondas y sonrientes; embriagada de los sabores y los aromas del requesón y el cilantro, los ajos machos de las brujas y las tortillas de maíz azúl.
Y con un renovado amor por esta tierra.
Mi tierra.
17 March 2008
Mi campesina
Verte bajo el sol de este invierno que amenaza con volverse primavera y sentir que la humanidad toda se reinventaba en un palmo de tu tierra fue todo uno solo.
Campesina.
Tu cuerpo se antojaría de primera instancia tan frágil, san suave, tan delicado como las flores que ahora siembras. Más falso no puede ser: El azadón y la pala se vuelven dóciles y mansos bajo la fuerza de tu impulso, bajo la amorosa gúia de tus jeans raídos y tu blusa de lunas naranjas que quizás alguna vez llevste de domingo a la Alameda.
Siembras flores. No son para la venta, como una hectárea de maíz, ni tienen la grandilocuencia de los invernaderos. Y no puedo dejar de imaginar que por las noches del altiplano adornarán la mesa donde tu hombre encontrará el esfurzo de sus días vuleto pan y la dulzura de tus manos llenando el jarrón de vidrio rebozante de astromelias.
Un vallenato arrulla tus caderas. Esas mismas que te hermanan con la tierra que ahora revuelves sobre los bulbos y las matas. Madres ambas. Amantes ambas. Eternas ambas.
Porque en tu vientre reinventaste el milagro de tu parcela personal, y la historia de este mundo desde que es mundo y del tiempo desde que es tiempo se resume en esto. En amar, en volvernos de tierra y de agua, en sembrar, en dejar tras nosotros la huela de nuestra existencia "Por si acaso alguien viene a buscarnos, que tenga algo que encontrar".
Habrá voces que hablen de tí, que te llamen amada, que te llenen de besos de caramelo pasado por la hojarasca de los otoños y las polvaredas que anuncien las lluvias de abril.
Y habrá una, inaudible, inmutable, inasible, que desde las páginas blancas de esta bitácora te llamarán por siempre "mía".
Campesina.
Campesina.
Tu cuerpo se antojaría de primera instancia tan frágil, san suave, tan delicado como las flores que ahora siembras. Más falso no puede ser: El azadón y la pala se vuelven dóciles y mansos bajo la fuerza de tu impulso, bajo la amorosa gúia de tus jeans raídos y tu blusa de lunas naranjas que quizás alguna vez llevste de domingo a la Alameda.
Siembras flores. No son para la venta, como una hectárea de maíz, ni tienen la grandilocuencia de los invernaderos. Y no puedo dejar de imaginar que por las noches del altiplano adornarán la mesa donde tu hombre encontrará el esfurzo de sus días vuleto pan y la dulzura de tus manos llenando el jarrón de vidrio rebozante de astromelias.
Un vallenato arrulla tus caderas. Esas mismas que te hermanan con la tierra que ahora revuelves sobre los bulbos y las matas. Madres ambas. Amantes ambas. Eternas ambas.
Porque en tu vientre reinventaste el milagro de tu parcela personal, y la historia de este mundo desde que es mundo y del tiempo desde que es tiempo se resume en esto. En amar, en volvernos de tierra y de agua, en sembrar, en dejar tras nosotros la huela de nuestra existencia "Por si acaso alguien viene a buscarnos, que tenga algo que encontrar".
Habrá voces que hablen de tí, que te llamen amada, que te llenen de besos de caramelo pasado por la hojarasca de los otoños y las polvaredas que anuncien las lluvias de abril.
Y habrá una, inaudible, inmutable, inasible, que desde las páginas blancas de esta bitácora te llamarán por siempre "mía".
Campesina.
10 March 2008
Las agujetas
Desde que era niño, la premisa en mi casa fue siempre amarrar las agujetas (correas, lazos o como se les quiera llamar) tan fuertemente como fuera posible. Supongo que con el fin de evitar la pérdida de la firmeza, del equilibrio o del preciado artilugio guardián del pie.
Los años en los scouts no fueron la excepción. "Deshuarachando al indio" es un juego de habilidad y fuerza en el que dos oponentes se enfrascan en enforcejada lucha con el fin de despojar al contrario de uno de sus zapatos. Entre mis botas 'Crucero' y mi heredada manía de amarrar a piedra y lodo las agujetas, el resultado era siempre victorioso de mi lado, mientras el pobre e ingenuo enemigo se deshacía en el galimatías de los nudos, los pases y las guardas... Otro indio deshuarachado.
Ha pasado casi un cuarto de siglo desde que dejé la manada y las seisenas, y hasta hace bien poco mi manía por calzarme y garantizar la inamovibilidad de mis agujetas soportó pruebas tan duras como los aeropuertos de Miami y San Juan de Puerto Rico, piedrecillas coladas sin invitación e inclusive alguna que otra urgencia amorosa.
Y de buenas a primeras, en una zapatería de mi vieja Toluca, todo dio un giro.
Me encontré con unos botines (o borceguíes, como se les llamara en otros tiempos) con un corte precioso y una piel que puede fascinarme. Había estado deambulando por el centro biscando unos zapatos que sustituyeran a los de playa y ofrecieran a la par confort y calidez.
Y la amable señorita que me mostró las botas me dijo en un arranque de sabiduría cósmica: "Ay, joven, si le aprieta así las agujetas no deja que el pie crezca al caminar"
Golpe de luz en los recovecos de la conciencia.
Retórica divina en la suave voz de una damicela toluscense.
Sólo hay una manera de crecer, si se quiere andar el camino. Y esa forma se llama equilibro. Un mal amarre y el zapato se pierde. Demasiada presión y no habrá forma de llegar muy lejos.
"Pero es que este sí se fumó algo" dirán algunos.
Pero la verdad es que a veces las señales llegan de donde menos las esperamos, en las formas más inverosímiles y por los medios menos ortodoxos. Así puede ser la vida de infame y de maravillosa al mismo tiempo.
Es hora de aflojar las amarras y crecer. De andar el camino.
Y darle una vuelta a mis nuevas botas.
Tan tan.
Los años en los scouts no fueron la excepción. "Deshuarachando al indio" es un juego de habilidad y fuerza en el que dos oponentes se enfrascan en enforcejada lucha con el fin de despojar al contrario de uno de sus zapatos. Entre mis botas 'Crucero' y mi heredada manía de amarrar a piedra y lodo las agujetas, el resultado era siempre victorioso de mi lado, mientras el pobre e ingenuo enemigo se deshacía en el galimatías de los nudos, los pases y las guardas... Otro indio deshuarachado.
Ha pasado casi un cuarto de siglo desde que dejé la manada y las seisenas, y hasta hace bien poco mi manía por calzarme y garantizar la inamovibilidad de mis agujetas soportó pruebas tan duras como los aeropuertos de Miami y San Juan de Puerto Rico, piedrecillas coladas sin invitación e inclusive alguna que otra urgencia amorosa.
Y de buenas a primeras, en una zapatería de mi vieja Toluca, todo dio un giro.
Me encontré con unos botines (o borceguíes, como se les llamara en otros tiempos) con un corte precioso y una piel que puede fascinarme. Había estado deambulando por el centro biscando unos zapatos que sustituyeran a los de playa y ofrecieran a la par confort y calidez.
Y la amable señorita que me mostró las botas me dijo en un arranque de sabiduría cósmica: "Ay, joven, si le aprieta así las agujetas no deja que el pie crezca al caminar"
Golpe de luz en los recovecos de la conciencia.
Retórica divina en la suave voz de una damicela toluscense.
Sólo hay una manera de crecer, si se quiere andar el camino. Y esa forma se llama equilibro. Un mal amarre y el zapato se pierde. Demasiada presión y no habrá forma de llegar muy lejos.
"Pero es que este sí se fumó algo" dirán algunos.
Pero la verdad es que a veces las señales llegan de donde menos las esperamos, en las formas más inverosímiles y por los medios menos ortodoxos. Así puede ser la vida de infame y de maravillosa al mismo tiempo.
Es hora de aflojar las amarras y crecer. De andar el camino.
Y darle una vuelta a mis nuevas botas.
Tan tan.
09 March 2008
El Reaglo de Polanco
La oficina donde trabajo está justo en los límites de Polanco. Este trocito de capital mexicana qua alguna vez fuera una colonia, como tantas otras en esta y otras ciudades, y que a partir de la segunda mitad del siglo pasado se convirtiera —como la franja de Gaza y Cisjordania— en Territorio Ocupado del Estado de Israel. Para quienes no ubiquen el reverso del enunciado, es el lugar con más judíos por metro cuadrado de todo México.
Pues bien, para mí viajar en metro ha sido siempre una experiencia que va de lo civilizado a lo decadente sin olvidar la barbarie. En un arranque de extremo valor, decidí que era mi deber como ciudadano responsable alivianar en lo posible la carga de contaminantes de esta ciudad y me lancé en metro a mi trabajo.
La estación de metro Polanco queda —lo se ahora— a unos dos o tres kilómetros de Periferico, es decir, de mi oficina. Aún cuando mi paso es constante y más bien apresurado, he de confesar que me eché media hora de caminata por la calle de Horacio, desde el metro hasta Avila Camacho...
Pero no sólo de caminar vive el hombre. He aquí que esta colonia que a pulso se ha ganado su fama de ser nido de ricachones, de judíos y de judíos ricachones (¿habrá de otros?), me regaló con un abanico de imágenes hermosas y relajantes, en contraste con la atestada vialidad que le circunda.
Sobre el amplio y cuidado camellón de las calles de Homero, me encontré con gente de las más diversas raleas: Criadas —como les llamaban en tiempos de nuestros padres— paseando pugs, terriers o poodles, eso si, muy uniformaditas de verde pistache y blanco almidonado (las criadas). Chicas con cara de Raqueles, Sarahs, Ruths u Olgas haciendo su jogging matinal; chicos con pinta de David, Abraham o Jacobo que igual iban del loft que les heredara papi a la oficina que viniera en el mismo testamento en vida, trejeados de Hugo Boss del kippah hasta las suelas; señoras y señoronas, matriarcas consumadas y consumidas que enfundadas en sus abrigos y estolas de pieles antediluvianas perfumaban el aire de naftalina y agua de colonia Sanborns, dejando gorriones y peatones atarantados a su paso.
Y la embajada de la República Federal Alemana (sin comentarios).
Pero lo más fascinante de este encuentro con Polanco fueron los adolescentes del ala más ortodoxa del judaísmo: Muchachos que apenas rebasaban los 13 años y que al haber cumplido con su Bar Mitzvah andan adornando las arboladas callejuelas de Polanco y territorios circunvecinos con una pinta inconfundible: Atuendo de zapatones,pantalones y saco, todo negro, con excepción de la camisa, blanca impecabilísima, pelo rizado generalmente largo, complexión ultra-delgada, bicicleta low-rider y como símblo distintivo —como si todo lo demás no lo fuera—, un sombrero de fieltro negro, el cual, supongo, se fabrica sólo en una talla, pues algunos de estos hijos predilectos de Abraham lo detenían literalmente con las orejas o con la nariz... ni cómo juzgarlos, mientras otros tantos (misterios insondeables de la adolescencia y la genética) apenas lo calzaban a la altura de las sienes... supongo que detenido con los mismos pasadores con los que detienen su kippah...
Y ese fue el regalo de Polanco, donde en mi tierna infancia pensé que habría visto sus primeras luces el mismísimo Paul Anka... viví en el error por años y años, hasta que descubrí que tales honores (...) eran parte del herario cultural de Ottawa... Ni modo.
Fue un triunfo de la razón sobre la materia que llegara a tiempo a mi trabajo. Llegué jadeando, sudando y... a pie, para sorpresa de los guardias, que de no ser por mi super llave-multipass me habrían echado a la calle por chamagoso y por xodido, emulando a la Menchú.
Polanco es un lindo lugar para visitar. Confieso que la gente que llegaba a reparar en mi presencia me veía como si recién acabara de dejar la sinagoga y me fundía con el entorno como parte de este Territorio Ocupado, al cual, sin dudas, volveré.
¡Shalom!
Pues bien, para mí viajar en metro ha sido siempre una experiencia que va de lo civilizado a lo decadente sin olvidar la barbarie. En un arranque de extremo valor, decidí que era mi deber como ciudadano responsable alivianar en lo posible la carga de contaminantes de esta ciudad y me lancé en metro a mi trabajo.
La estación de metro Polanco queda —lo se ahora— a unos dos o tres kilómetros de Periferico, es decir, de mi oficina. Aún cuando mi paso es constante y más bien apresurado, he de confesar que me eché media hora de caminata por la calle de Horacio, desde el metro hasta Avila Camacho...
Pero no sólo de caminar vive el hombre. He aquí que esta colonia que a pulso se ha ganado su fama de ser nido de ricachones, de judíos y de judíos ricachones (¿habrá de otros?), me regaló con un abanico de imágenes hermosas y relajantes, en contraste con la atestada vialidad que le circunda.
Sobre el amplio y cuidado camellón de las calles de Homero, me encontré con gente de las más diversas raleas: Criadas —como les llamaban en tiempos de nuestros padres— paseando pugs, terriers o poodles, eso si, muy uniformaditas de verde pistache y blanco almidonado (las criadas). Chicas con cara de Raqueles, Sarahs, Ruths u Olgas haciendo su jogging matinal; chicos con pinta de David, Abraham o Jacobo que igual iban del loft que les heredara papi a la oficina que viniera en el mismo testamento en vida, trejeados de Hugo Boss del kippah hasta las suelas; señoras y señoronas, matriarcas consumadas y consumidas que enfundadas en sus abrigos y estolas de pieles antediluvianas perfumaban el aire de naftalina y agua de colonia Sanborns, dejando gorriones y peatones atarantados a su paso.
Y la embajada de la República Federal Alemana (sin comentarios).
Pero lo más fascinante de este encuentro con Polanco fueron los adolescentes del ala más ortodoxa del judaísmo: Muchachos que apenas rebasaban los 13 años y que al haber cumplido con su Bar Mitzvah andan adornando las arboladas callejuelas de Polanco y territorios circunvecinos con una pinta inconfundible: Atuendo de zapatones,pantalones y saco, todo negro, con excepción de la camisa, blanca impecabilísima, pelo rizado generalmente largo, complexión ultra-delgada, bicicleta low-rider y como símblo distintivo —como si todo lo demás no lo fuera—, un sombrero de fieltro negro, el cual, supongo, se fabrica sólo en una talla, pues algunos de estos hijos predilectos de Abraham lo detenían literalmente con las orejas o con la nariz... ni cómo juzgarlos, mientras otros tantos (misterios insondeables de la adolescencia y la genética) apenas lo calzaban a la altura de las sienes... supongo que detenido con los mismos pasadores con los que detienen su kippah...
Y ese fue el regalo de Polanco, donde en mi tierna infancia pensé que habría visto sus primeras luces el mismísimo Paul Anka... viví en el error por años y años, hasta que descubrí que tales honores (...) eran parte del herario cultural de Ottawa... Ni modo.
Fue un triunfo de la razón sobre la materia que llegara a tiempo a mi trabajo. Llegué jadeando, sudando y... a pie, para sorpresa de los guardias, que de no ser por mi super llave-multipass me habrían echado a la calle por chamagoso y por xodido, emulando a la Menchú.
Polanco es un lindo lugar para visitar. Confieso que la gente que llegaba a reparar en mi presencia me veía como si recién acabara de dejar la sinagoga y me fundía con el entorno como parte de este Territorio Ocupado, al cual, sin dudas, volveré.
¡Shalom!
18 February 2008
Verde, verde...
Laluz del día estaba aún indecisa entre quedarse arropada en el horizonte o salir a perseguir las alturas del cenit.
Yo iba de prisa a la apertura del Museo de Numismática. Había una exposición de antigüedades y no quería perderla.
Y he aquí que se produjo el milagro: A la entrada de uno de esos caserones decimonónicos que olvidaran los planes sexenales, un pequeño parasol de papel de china verde salió a mi encuientro. Volteó al cielo para encontrarse con la claridad, que haragana comenzaba el camino que le indicaban las nubes y desveló ante mi mirada una carita que encarnó en sonrisa y se desgranó como una mazorca de luz vestida de la verde sombra de su chaperón.
Un instante.
Una sonrisa cómplice y dulzona, como mazapán de almendras.
Una mirada a esas pupilas que en los ocho o diez años que llevan en la Tierra se han bebido tanta luminiscencia como para llenar una mañana de enero ellas solitas.
Una carita vestida de sol.
Y unas líneas que quizás nunca lleguen a ellas.
Pero que de tan dulces no cabían más en el tintero.
Y tan tan.
Yo iba de prisa a la apertura del Museo de Numismática. Había una exposición de antigüedades y no quería perderla.
Y he aquí que se produjo el milagro: A la entrada de uno de esos caserones decimonónicos que olvidaran los planes sexenales, un pequeño parasol de papel de china verde salió a mi encuientro. Volteó al cielo para encontrarse con la claridad, que haragana comenzaba el camino que le indicaban las nubes y desveló ante mi mirada una carita que encarnó en sonrisa y se desgranó como una mazorca de luz vestida de la verde sombra de su chaperón.
Un instante.
Una sonrisa cómplice y dulzona, como mazapán de almendras.
Una mirada a esas pupilas que en los ocho o diez años que llevan en la Tierra se han bebido tanta luminiscencia como para llenar una mañana de enero ellas solitas.
Una carita vestida de sol.
Y unas líneas que quizás nunca lleguen a ellas.
Pero que de tan dulces no cabían más en el tintero.
Y tan tan.
06 January 2008
¡¡¡Mi señora!!!
¡¡¡Es un suuuuper clásico!!!!
Empecemos bien el año. Riendo.
Y por favor, no se olviden de arrojar flores lindas a la gente linda. Es posible, es deseable y ayuda a mantener vivas las luces humanistas y sensitivas que nos habitan y nos mueven a pesar de nosotros mismos.
23 December 2007
Del diálogo y la adopción.
En Toluca hay una alameda.
En esa alameda hay una fuente con una barandilla verde.
Y en esa fuente ha habido generaciones y generaciones de patos desde que tengo memoria.
Y sobre la barandilla verde estaba yo. Con ese desguance habitual e indispensable para regalarse con el tiempo de ver a los patos nadar.
—Señor, disculpe...— bajo la mirada y me encuentro con un moconete que no levanta los 80 centímetros del suelo ni los siete años de edad.
—Dime, chaval—
—Es que... Señor... no veo los patos—
(En mis adentros me pregunto dónde carajos están los padres de este humanoide jodón) —A ver, te siento en la barandilla para que los veas— Decir esto y que el apuntadazo escuincle levantara sus bracitos regordetes enfundados en un sweater de lana 'totlmente Chiconcuac', fue todo uno sólo.
Y de ahí la debacle.
La cara redonda con dos ojitos de capulín y pestañas como de burro de piñata se vistió de luz y se hizo soles y lunas, como si presenciara el momento mismo del Big Bang. Se rió con cierto nerviosismo. Confesó que no le agradan las alturas, pero que dadas las circunstancias se aguantaría 'como las viejas' (sic).
—¿Nunca habías visto los patos?— (¡Coño! tengo corazón de pollo Bachoco)
—Los escuchaba alpasar, pero no los podía ver por la barda— (Si los vieras por la barda serías supermán, zotaco)
El bodoco sigue ensimismado en la contemplación tántrica de los emplumados.
¿De qué hablas con un alien de siete años? Pues nada, de la escuela, de sus maestros, de sus hermanos (5, todos mayores que él)... De que su padre acaba de morir y su madre está en friega trabajando para sacar a los seis adelante.
Joder con el avicardio...
No lo puedo resistir (tampoco es que quiera), lo tomo por la espalda en un fuerte abrazo. Sus manos con los nudillos resecos y sangrantes se aferran a mis antebrazos como a una tabla de náufrago.
Imagino las malas pasadas que debe llevarse en la escuela, en su casa, en la calle. ¿Le bastarán los patos y los álamos para suplir un padre que no está y una madre que tiene otras broncas en la cabeza?
—¿Y si te invito un chicharrón de carrito?—
—No me deja mi mamá—
—Si tú no le dices, yo tampoco, ¿va?—
— ¡Juega el pollo!—
Lo bajo de la barandilla. Lo tomo de la mano... corrijo: Me toma de la mano y me guía por los caminos ondulantes de la alameda. Conoce el lugar exacto del carrito de las fritangas, como casi todos nosotros sabemos dónde encontrar el fruto prohibido.
Condenado chamaco. No son modos llegar de la nada y birlarse un corazón con tal desparpajo.
Se llama Jesús Salazar. Tiene siete años. Me lleva de la mano y de mi cuenta corre que nunca más se sentirá un huérfano.
Tan tan.
En esa alameda hay una fuente con una barandilla verde.
Y en esa fuente ha habido generaciones y generaciones de patos desde que tengo memoria.
Y sobre la barandilla verde estaba yo. Con ese desguance habitual e indispensable para regalarse con el tiempo de ver a los patos nadar.
—Señor, disculpe...— bajo la mirada y me encuentro con un moconete que no levanta los 80 centímetros del suelo ni los siete años de edad.
—Dime, chaval—
—Es que... Señor... no veo los patos—
(En mis adentros me pregunto dónde carajos están los padres de este humanoide jodón) —A ver, te siento en la barandilla para que los veas— Decir esto y que el apuntadazo escuincle levantara sus bracitos regordetes enfundados en un sweater de lana 'totlmente Chiconcuac', fue todo uno sólo.
Y de ahí la debacle.
La cara redonda con dos ojitos de capulín y pestañas como de burro de piñata se vistió de luz y se hizo soles y lunas, como si presenciara el momento mismo del Big Bang. Se rió con cierto nerviosismo. Confesó que no le agradan las alturas, pero que dadas las circunstancias se aguantaría 'como las viejas' (sic).
—¿Nunca habías visto los patos?— (¡Coño! tengo corazón de pollo Bachoco)
—Los escuchaba alpasar, pero no los podía ver por la barda— (Si los vieras por la barda serías supermán, zotaco)
El bodoco sigue ensimismado en la contemplación tántrica de los emplumados.
¿De qué hablas con un alien de siete años? Pues nada, de la escuela, de sus maestros, de sus hermanos (5, todos mayores que él)... De que su padre acaba de morir y su madre está en friega trabajando para sacar a los seis adelante.
Joder con el avicardio...
No lo puedo resistir (tampoco es que quiera), lo tomo por la espalda en un fuerte abrazo. Sus manos con los nudillos resecos y sangrantes se aferran a mis antebrazos como a una tabla de náufrago.
Imagino las malas pasadas que debe llevarse en la escuela, en su casa, en la calle. ¿Le bastarán los patos y los álamos para suplir un padre que no está y una madre que tiene otras broncas en la cabeza?
—¿Y si te invito un chicharrón de carrito?—
—No me deja mi mamá—
—Si tú no le dices, yo tampoco, ¿va?—
— ¡Juega el pollo!—
Lo bajo de la barandilla. Lo tomo de la mano... corrijo: Me toma de la mano y me guía por los caminos ondulantes de la alameda. Conoce el lugar exacto del carrito de las fritangas, como casi todos nosotros sabemos dónde encontrar el fruto prohibido.
Condenado chamaco. No son modos llegar de la nada y birlarse un corazón con tal desparpajo.
Se llama Jesús Salazar. Tiene siete años. Me lleva de la mano y de mi cuenta corre que nunca más se sentirá un huérfano.
Tan tan.
Deseos, aspiraciones y otros demonios sueltos.
En estas fechas se reciben muchos mensajes -ya en el correo, en el eMail, en el celular...- con la frase "con mis mejores deseos", la cual puede sustituirse por: "Con los mejores deseos de...." O cualquiera que de la idea.
Lo que siempre me he preguntado es cuáles son los mejores deseos o si hay deseos peores o mediocres. Y supongo que como los comentarios, los regalos y hasta las mentadas, hay que tomarlas de quien vienen.
Si me preguntaran (se bien que nadie lo ha hecho ni lo haría en su sano juicio), esta sería mi lista de "los mejores deseos":
Deseo que aunque vivas poco o vivas mucho, vivas bien, y esto incluye apegarse a los deberes fundamentales del ser humano, que son ser feliz y amar, procurando siempre no lastimar a nadie en el proceso.
Deseo que encuentres pasión y dosis abundantes de fascinación por lo que sea que hagas para vivir, para pagar la renta, las deudas, el coche... o para no tener nada, pero que tu tiempo sea productivo en la medida de lo posible y lo llenes de cosas que te encante hacer.
Deseo que alguien te rompa el corazón. No por el dolor que produce, sino por la dulce experiencia de saberte capaz de autosuturarte las heridas, poner algo más de cuidado en dónde dejas las cosas de valor y finalmente para darle un mayor sentido al encuentro con ese alguien que eventualmente le dará las puntadas finales y le pondrá merthiolate, que arde, pero cura.
Deseo que tu vejez sea tranquila y tengas la oportunidad de compartir las experiencias vividas (y bebidas) con gente que te encuentre interesante y visitable, en vez de aburrido y desechable.
Deseo que la muerte te pille en buena hora (no es que podamos elegir, pero a veces llega en cada momento inoportuno, como las cuentas del banco), que al partir no dejes una estela de arrebatos, adeudos o broncas, antes bien dejes esta vida en paz, con la serena satisfacción de quien ha hecho bien su chamba.
Finalmente, deseo que me sigas dirigiendo la palabra después de toda esta sarta de párrafos cornejianos. Ya se que ni es mi estilo ni es mi línea, pero neta, si le das una pensada, creo que es el kit básico de supervivencia.
Y estos son 'mis mejores deseos' para tí que me lees, para ellos que no saben ni que existo y 'last but not least' para quien esto escribe. La humanidad toda podría resumirse a esto.
A vivir.
Pásenla bonito.
Lo que siempre me he preguntado es cuáles son los mejores deseos o si hay deseos peores o mediocres. Y supongo que como los comentarios, los regalos y hasta las mentadas, hay que tomarlas de quien vienen.
Si me preguntaran (se bien que nadie lo ha hecho ni lo haría en su sano juicio), esta sería mi lista de "los mejores deseos":
Deseo que aunque vivas poco o vivas mucho, vivas bien, y esto incluye apegarse a los deberes fundamentales del ser humano, que son ser feliz y amar, procurando siempre no lastimar a nadie en el proceso.
Deseo que encuentres pasión y dosis abundantes de fascinación por lo que sea que hagas para vivir, para pagar la renta, las deudas, el coche... o para no tener nada, pero que tu tiempo sea productivo en la medida de lo posible y lo llenes de cosas que te encante hacer.
Deseo que alguien te rompa el corazón. No por el dolor que produce, sino por la dulce experiencia de saberte capaz de autosuturarte las heridas, poner algo más de cuidado en dónde dejas las cosas de valor y finalmente para darle un mayor sentido al encuentro con ese alguien que eventualmente le dará las puntadas finales y le pondrá merthiolate, que arde, pero cura.
Deseo que tu vejez sea tranquila y tengas la oportunidad de compartir las experiencias vividas (y bebidas) con gente que te encuentre interesante y visitable, en vez de aburrido y desechable.
Deseo que la muerte te pille en buena hora (no es que podamos elegir, pero a veces llega en cada momento inoportuno, como las cuentas del banco), que al partir no dejes una estela de arrebatos, adeudos o broncas, antes bien dejes esta vida en paz, con la serena satisfacción de quien ha hecho bien su chamba.
Finalmente, deseo que me sigas dirigiendo la palabra después de toda esta sarta de párrafos cornejianos. Ya se que ni es mi estilo ni es mi línea, pero neta, si le das una pensada, creo que es el kit básico de supervivencia.
Y estos son 'mis mejores deseos' para tí que me lees, para ellos que no saben ni que existo y 'last but not least' para quien esto escribe. La humanidad toda podría resumirse a esto.
A vivir.
Pásenla bonito.
02 December 2007
Té Limón
Mi buen amigo Eric Blanc tenía razón: 'Ya te veo haciendo un post en tu blog sobre el té limón' y heme aquí.
Ando en romanzas postnupciales con los fantasmas de mi infancia. Ignoro el porqué e ignoro el por qué no me importa ignorarlo.
El caso es que en casa de mi madre (a la que creo que jamás volveré a llamar 'mía'... y hablo sólo de la casa), había regularmente agua que llamaban 'de tiempo': De limón o naranja o sandía o papaya, de acuerdo a la temporada del páramo toluscense.
Pero por años y años la estrellita marinera de los líquidos guerreros del menú fue el té limón. Endulzado con azúcar moreno o con piloncillo, a veces sin endulzar y generalmente frío y refrescante como mentada de madre... pero con sabores por mucho más gratos. El té limón era la neta del planeta. Si alguien conoce la hierbita, sabe desde ya que dista mucho de tener relación con el cítrico que le da nombre. El té limón es más pariente del pasto de la Bombonera que del limonero de donde un día nos robamos unos frutos en Guerrero para hacer un ceviche de Cazón.
Y entonces llegó Traven. Los torpes dedos del huerfanito de 8 años que se convirtió en quien esto escribe, aún tiemblan como lunamielera en alcoba tan sólo de recordar el ansia que despertara su 'Canasta de Cuentos Mexicanos'. Éxtasis santelenero (realitvo a Santa Elena, quien entraba en unos éxtasis que más parecían orgasmos que encuentros con entes divinos N. del A.). A 'Canasta' le seguiría, por supuesto, 'Macario' y ahí comenzó la debacle.
Cito con la mejor memoria que me queda: "...Macario llegaba a su jacal tras de una jornada de sol a sol, se dejaba caer en la silla y preguntaba a su esposa: '¿Qué hay de cenar hoy?' —Frijoles, chile verde, tortillas y té limón—.Macario sabía que esa sería la respuesta, pues su miserable salario no podía comprar más, pero le preguntaba a su esposa para hecerle conversación y que ella no pensara en él como en una simple bestia de carga..."
'Macario' puso mi infancia en perspectiva: El sabor del agua en la mesa era un bioindicador (tan de moda hoy día) de la situación económica de la familia. Eso explicaba por qué había épocas en que día con día cambiábamos de sabores el agua y por qué pasaban meses y meses sin otra cosa en la jarra más que té limón.
Hace no más de una semana que la dichosa infusión volvió a mi mesa. Esta vez lo compartí con buenos y cercanos amigos, que pronto dejarán de estar cerca, pero no por ello serán lejanos. Y nada para acompañar un té limón —tan humilde, tan vilipendiado, tan austero y sencillo, más cercano a la tierra que a las nubes— que un glorioso y barroco mole de Oaxaca con pasta de cacao de Michoacán y harto pollo de pura pechuga, tortillas blancas y arroz con mantequilla.
Desde la mesa, mi país todo —grandilocuente y humilde, de tierras ricas y gente pobre— parecía reconciliarse conmigo nuevamente por la diplomática y humanista vía de sus sabores.
Y una vez más, el té limón.
Ando en romanzas postnupciales con los fantasmas de mi infancia. Ignoro el porqué e ignoro el por qué no me importa ignorarlo.
El caso es que en casa de mi madre (a la que creo que jamás volveré a llamar 'mía'... y hablo sólo de la casa), había regularmente agua que llamaban 'de tiempo': De limón o naranja o sandía o papaya, de acuerdo a la temporada del páramo toluscense.
Pero por años y años la estrellita marinera de los líquidos guerreros del menú fue el té limón. Endulzado con azúcar moreno o con piloncillo, a veces sin endulzar y generalmente frío y refrescante como mentada de madre... pero con sabores por mucho más gratos. El té limón era la neta del planeta. Si alguien conoce la hierbita, sabe desde ya que dista mucho de tener relación con el cítrico que le da nombre. El té limón es más pariente del pasto de la Bombonera que del limonero de donde un día nos robamos unos frutos en Guerrero para hacer un ceviche de Cazón.
Y entonces llegó Traven. Los torpes dedos del huerfanito de 8 años que se convirtió en quien esto escribe, aún tiemblan como lunamielera en alcoba tan sólo de recordar el ansia que despertara su 'Canasta de Cuentos Mexicanos'. Éxtasis santelenero (realitvo a Santa Elena, quien entraba en unos éxtasis que más parecían orgasmos que encuentros con entes divinos N. del A.). A 'Canasta' le seguiría, por supuesto, 'Macario' y ahí comenzó la debacle.
Cito con la mejor memoria que me queda: "...Macario llegaba a su jacal tras de una jornada de sol a sol, se dejaba caer en la silla y preguntaba a su esposa: '¿Qué hay de cenar hoy?' —Frijoles, chile verde, tortillas y té limón—.Macario sabía que esa sería la respuesta, pues su miserable salario no podía comprar más, pero le preguntaba a su esposa para hecerle conversación y que ella no pensara en él como en una simple bestia de carga..."
'Macario' puso mi infancia en perspectiva: El sabor del agua en la mesa era un bioindicador (tan de moda hoy día) de la situación económica de la familia. Eso explicaba por qué había épocas en que día con día cambiábamos de sabores el agua y por qué pasaban meses y meses sin otra cosa en la jarra más que té limón.
Hace no más de una semana que la dichosa infusión volvió a mi mesa. Esta vez lo compartí con buenos y cercanos amigos, que pronto dejarán de estar cerca, pero no por ello serán lejanos. Y nada para acompañar un té limón —tan humilde, tan vilipendiado, tan austero y sencillo, más cercano a la tierra que a las nubes— que un glorioso y barroco mole de Oaxaca con pasta de cacao de Michoacán y harto pollo de pura pechuga, tortillas blancas y arroz con mantequilla.
Desde la mesa, mi país todo —grandilocuente y humilde, de tierras ricas y gente pobre— parecía reconciliarse conmigo nuevamente por la diplomática y humanista vía de sus sabores.
Y una vez más, el té limón.
25 November 2007
En lengua cervantina
Me encanta mi idioma.
Supongo que a todo el mundo le encanta su lengua materna porque es con la que aprendemos a nombrar emociones y objetos cuando no dejan de sorprendernos que estén ahí.
Pero me encanta mi idioma. Esa lengua castellana que nos arrulla con sus dobles erres y eles, nos apapacha con sus ches y nos encariña a sus eñes como niños enmarañados, desaliñados y chinguiñosos que a punta'epalos descubren por primera vez la magia en las entrañas de una piñata.
Me encanta mi idioma. Me apena verlo reducido a TQM, xq y psdmñna (¿Pasado mañana? ¿te cae?), pero bueno, ningún idioma es inmutable. Si así fuera el español sereia tan pobre, tan pobre que hasta el mismo Quijote nos sonaría aberrantemente coloquial...
Así que cuando el mundo dice 'luvya', puedo hundirme en las páginas de Asturias o Reverte y decirle a mi idioma que lo amo, 'con todas sus letras y en lengua cervantina'.
Porque así lo aprendimos de primera mano.... ¿o no?
Supongo que a todo el mundo le encanta su lengua materna porque es con la que aprendemos a nombrar emociones y objetos cuando no dejan de sorprendernos que estén ahí.
Pero me encanta mi idioma. Esa lengua castellana que nos arrulla con sus dobles erres y eles, nos apapacha con sus ches y nos encariña a sus eñes como niños enmarañados, desaliñados y chinguiñosos que a punta'epalos descubren por primera vez la magia en las entrañas de una piñata.
Me encanta mi idioma. Me apena verlo reducido a TQM, xq y psdmñna (¿Pasado mañana? ¿te cae?), pero bueno, ningún idioma es inmutable. Si así fuera el español sereia tan pobre, tan pobre que hasta el mismo Quijote nos sonaría aberrantemente coloquial...
Así que cuando el mundo dice 'luvya', puedo hundirme en las páginas de Asturias o Reverte y decirle a mi idioma que lo amo, 'con todas sus letras y en lengua cervantina'.
Porque así lo aprendimos de primera mano.... ¿o no?
18 November 2007
Guadalupe, la Chinaca
“Estoy aquí por haber hecho caso a mi esposa”, confesó apesadumbrado Maximiliano, que junto con Miramón y Mejía esperaba el momento de su ejecución. “Nada tiene que lamentar su Excelencia, -respondió el general Miramón- yo estoy aquí por no hacerle caso a la mía”.
Tomado del sitio web de la Presidencia de la Repúbica
Jueves, 10 de Marzo
Alejandro Rosas / Historiador
[ver articulo]
Si buscas el texto de esta obra de Amado Nervo, lo encuentras en este otro post
Realmente aún hay quienes creen que la Historia ha sido escrita por y para varones.
Como si no hubiese habido influencia femenina en las decisiones políticas, bélicas y económicas de esta humanidad que hoy día se debate entre mujeres cada vez más fuertes e independientes y hombres cada vez más 'débiles' (así han llamado a la sensibilidad masculina por poco más o menos tres millones de años).
¿Quién nos entiende? Primero las mujeres pugnaron por sus derechos. Eso está bien. Lucharon por no ser tratadas como objetos y eso está perfecto. Pero, por favor ¿Quién les dijo que hombres y mujeres somos IGUALES?
No me malinterpreten: Si hay alguien que respete a las mujeres y les reconozca la enorme entereza de su condición femenina, ese es quien esto escribe, pero ¿iguales? ¿neta? Jamás.
No quiero decir que un género sea mejor que el otro, o que tales o cuales tengan mayor o menor inteligencia, propensión a la idiotez o carencia de percepciones o sinapsis. Nada de eso. Es sólo que nuestros cerebros perciben el mundo de manera diferente. No vemos, no sentimos, no jerarquizamos las cosas ni interpretamos las señales verbales y no verbales de la misma forma.
¿Qué es, por ejemplo, la 'intuición femenina', sino un conjunto de percepciones mínimas pero definitorias en las circunstancias, el lenguaje corporal o la presión atmosférica? ¿Por qué a los varones nos encanta hacer asados y congregarnos al fuego mientras las damas se apoltronan en la sala a tomar café y hacer lo que mejor saben hacer, que es hablar? Por qué muchas de las que leen estas líneas están interpretando esto como una serie de agresiones y creen que les dije 'viejas cotorras' con la frase anterior? Porque así son.Diferentes a los hombres, quienes sólo podemos hacer una cosa a la vez. ¿Se han fijado que si un hombre está perdido en el coche lo primero que hace es bajarle al radio? No desea que nada lo distraiga de la cacería o le espante la presa. Estamos programados para hacer cosas diferentes y ello garantizó la supervivencia de nuestra especie por milenios. No se vale que ahora sea el motivo de nuestro constante y desgastante desencuentro. 'Hombres contra mujeres' ¡Qué afán de ir en contra de la Naturaleza! El nombre del juego debe ser: Hombres con sus mujeres. Chavas. Chavos: Si deseamos que esta humanidad tan vapuleada por nuestras propias idioteces realmente llegue a alguna parte que no sea el fondo del céspol cósmico, creo que debemos entender que el camino es para andarse juntos.
Y no a empellones.
La frase que da título a esta entrega, es de un escritor que en su tiempo fue aclamado en vida y que lamentablemente cayó en manos de las hordas de viejas migajonas y cursis de nuestra infancia académica: Amado Nervo. Es parte de un poema épico donde narra la alegría entrona y valiente, férrea y sutil de las mujeres de México.
Si la quieren leer toda, se las dejo de tarea.
Tomado del sitio web de la Presidencia de la Repúbica
Jueves, 10 de Marzo
Alejandro Rosas / Historiador
[ver articulo]
Si buscas el texto de esta obra de Amado Nervo, lo encuentras en este otro post
Realmente aún hay quienes creen que la Historia ha sido escrita por y para varones.
Como si no hubiese habido influencia femenina en las decisiones políticas, bélicas y económicas de esta humanidad que hoy día se debate entre mujeres cada vez más fuertes e independientes y hombres cada vez más 'débiles' (así han llamado a la sensibilidad masculina por poco más o menos tres millones de años).
¿Quién nos entiende? Primero las mujeres pugnaron por sus derechos. Eso está bien. Lucharon por no ser tratadas como objetos y eso está perfecto. Pero, por favor ¿Quién les dijo que hombres y mujeres somos IGUALES?
No me malinterpreten: Si hay alguien que respete a las mujeres y les reconozca la enorme entereza de su condición femenina, ese es quien esto escribe, pero ¿iguales? ¿neta? Jamás.
No quiero decir que un género sea mejor que el otro, o que tales o cuales tengan mayor o menor inteligencia, propensión a la idiotez o carencia de percepciones o sinapsis. Nada de eso. Es sólo que nuestros cerebros perciben el mundo de manera diferente. No vemos, no sentimos, no jerarquizamos las cosas ni interpretamos las señales verbales y no verbales de la misma forma.
¿Qué es, por ejemplo, la 'intuición femenina', sino un conjunto de percepciones mínimas pero definitorias en las circunstancias, el lenguaje corporal o la presión atmosférica? ¿Por qué a los varones nos encanta hacer asados y congregarnos al fuego mientras las damas se apoltronan en la sala a tomar café y hacer lo que mejor saben hacer, que es hablar? Por qué muchas de las que leen estas líneas están interpretando esto como una serie de agresiones y creen que les dije 'viejas cotorras' con la frase anterior? Porque así son.Diferentes a los hombres, quienes sólo podemos hacer una cosa a la vez. ¿Se han fijado que si un hombre está perdido en el coche lo primero que hace es bajarle al radio? No desea que nada lo distraiga de la cacería o le espante la presa. Estamos programados para hacer cosas diferentes y ello garantizó la supervivencia de nuestra especie por milenios. No se vale que ahora sea el motivo de nuestro constante y desgastante desencuentro. 'Hombres contra mujeres' ¡Qué afán de ir en contra de la Naturaleza! El nombre del juego debe ser: Hombres con sus mujeres. Chavas. Chavos: Si deseamos que esta humanidad tan vapuleada por nuestras propias idioteces realmente llegue a alguna parte que no sea el fondo del céspol cósmico, creo que debemos entender que el camino es para andarse juntos.
Y no a empellones.
La frase que da título a esta entrega, es de un escritor que en su tiempo fue aclamado en vida y que lamentablemente cayó en manos de las hordas de viejas migajonas y cursis de nuestra infancia académica: Amado Nervo. Es parte de un poema épico donde narra la alegría entrona y valiente, férrea y sutil de las mujeres de México.
Si la quieren leer toda, se las dejo de tarea.
17 November 2007
We all stand together
"Ganemos o perdamos, nos hundamos o nademos, una cosa es cierta: Jamás nos rendiremos"
Con esta frase Sir Paul McCartney me recibía de la escuela cada tarde por el canal 5, y sin saberlo, le puso agua a la semilla que años más tarde se convertiría en vocación y finalmente en el modo de ganarme el pan, de expresar ideas, de vivir...
Para muchos McCartney es un refrito de sí mismo. Mi nula educación musical me orilla a guardarme los comentarios y navegar por las neutras e inalienables aguas del gusto personal.
"We all stand together". Cuando lo escuché por primera vez me pareció increíble traducir ideas y sonidos en imágenes de esta manera. No levantaba entonces ni el 1.50, y la fascinación llegó para no marcharse jamás.
Cuatro lustros más tarde, en un remanso de la noche caribeña me encuentro con esta empolvada joya en las enmarañadas rutas cuánticas del YouTube. Y con ella llegó mi infancia de visita.
Y un inenarrable antojo de chicharrón de carrito, con mucho limón y salsa valentina.
¿Me acompañas?
Con esta frase Sir Paul McCartney me recibía de la escuela cada tarde por el canal 5, y sin saberlo, le puso agua a la semilla que años más tarde se convertiría en vocación y finalmente en el modo de ganarme el pan, de expresar ideas, de vivir...
Para muchos McCartney es un refrito de sí mismo. Mi nula educación musical me orilla a guardarme los comentarios y navegar por las neutras e inalienables aguas del gusto personal.
"We all stand together". Cuando lo escuché por primera vez me pareció increíble traducir ideas y sonidos en imágenes de esta manera. No levantaba entonces ni el 1.50, y la fascinación llegó para no marcharse jamás.
Cuatro lustros más tarde, en un remanso de la noche caribeña me encuentro con esta empolvada joya en las enmarañadas rutas cuánticas del YouTube. Y con ella llegó mi infancia de visita.
Y un inenarrable antojo de chicharrón de carrito, con mucho limón y salsa valentina.
¿Me acompañas?
Ocio aplicado
Todos hemos hecho una lista de cosas por hacer. 'Desde ir por la leche hasta encontrar un alma gemela', dice la autora de este libro, revista y blog que de primera impresión puede parecer un desquicio más de la decadente sociedad gavacha. Y puede que lo sea. También lo fueron el circo romano, los retratos de la monarquía española y hasta los carnets de identidad postal del Siglo XIX, y sin embargo trascendieron y dejaron tras de sí legados que aún hoy nos sorprenden y nos sirven como pautas a seguir en muchos ámbitos de la vida cotidiana. Los modos del imperio son los modos del mundo...
Y sin embargo, encuentro interesante el punto de la autora. ¿Qué dicen nuestras listas de cosas por hacer acerca de nuestras personalidades, nuestras aspiraciones y nuestra forma de percibir el mundo? Para algunos, nada. Para otros, sólo las cosas que corren el inminente riesgo de resbalar por los recovecos mal repellados de nuestra memoria, para unos cuantos tal vez, estas vanalidades cotidianas encierran el espíritu mismo de la especie humana: Nuestra conciencia de que no somos ni eternos ni infalibles. ¡Oh terror!
Y tú ¿Qué tienes que hacer?
Y sin embargo, encuentro interesante el punto de la autora. ¿Qué dicen nuestras listas de cosas por hacer acerca de nuestras personalidades, nuestras aspiraciones y nuestra forma de percibir el mundo? Para algunos, nada. Para otros, sólo las cosas que corren el inminente riesgo de resbalar por los recovecos mal repellados de nuestra memoria, para unos cuantos tal vez, estas vanalidades cotidianas encierran el espíritu mismo de la especie humana: Nuestra conciencia de que no somos ni eternos ni infalibles. ¡Oh terror!
Y tú ¿Qué tienes que hacer?
07 November 2007
El Lastre mas pesado de la historia....
Así definió Ernesto Zedillo a la pobreza en su toma de protesta como Presidente de México, allá en 1994 ¿lo recuerdan?
Quizás no, porque los mexicanos solemos tener una memoria muy mala. Tan mala que ya casi se nos olvidan algunas cosas:
Como el secuestro de la capital a manos de una bola de acarreados que vivían de las dietas salariales de los diputados perredistas (o sea de tu dinero y del mío) y que se adueñaron del Paseo de la Reforma al amparo de otro lamezuelas que para infortunio de todos era el fiel patiño del interfecto.... y jefe de gobierno del DF.
Se nos olvida que cada vez que el Mártir de Macuspana salía con su batea de 'un video que es una prueba irrefutable del fraude', un ciudadano aquejado por la afrenta salía a explicar que ni embarazaban urnas ni vendieron su silencio ni se echaron el taco de boletas.
Se nos olvida que es nuestra obligación revisar el padrón electoral MESES antes de cada elección. Si no lo hacemos y a la hora de la hora no aparecemos, pues no digamos que es un fraude.
Se nos olvida que lo único que nunca presentó el sacrosanto pejendejo fueron sus actas de casilla, única vía legal para impugnar, además de que fueron cotejadas, cuidadas, guardadas y respaldadas por sus propios copartidarios, a los cuales descalificó más tarde en un arranque de mitomanía y delirio de persecusión.
Se nos olvida que los legisladores pederristas firmaron las leyes que regulaban las elecciones. Ellos sabían desde un inicio que la xalada del 'voto por voto' era totalmente ilegal... y sin embargo lo gritaron a todo pulmón.
¿Se imaginan a los Legisladores gritando: "Muerte al mochaorejas" o incluso ejecutándolo públicamente en San Lázaro?
Igual y es la voluntad de muchos, igual y no estaría del todo mal, igual podríamos prescindir del asqueroso sujeto... pero no quita que matar a alguien sea ilegal.
Se nos olvida que en poco más o menos 8 horas los seguidores el tal López ya tenían miles y miles de pancartas, playeras, mantas, pasacalles y etiquetas para acusar el fraude. Es físicamente imposible producir tales cantidades en tan poco tiempo. Ese material ya existía para cuando el IFE hizo el primer anuncio el mismo 2 de julio. Ahora bien, si tan seguros estaban de ganar ¿cómo es que tenían ese material listo y distribuido?
Y ahora nos salen con esto. No me da miedo ponerlo en mi blog. Dicen los amos del perredrama que no se les está dando la difusión 'que merece' ¿Que merece por qué? ¿Por su linda cara? ¿Porque según ellos son los poseedores 'de la verdad'?
Una vez más los políticos sacarán partido del que es, en realidad, el lastre más pesado de la historia de este país. Y no es la pobreza.
Es la ignorancia.
Quizás no, porque los mexicanos solemos tener una memoria muy mala. Tan mala que ya casi se nos olvidan algunas cosas:
Como el secuestro de la capital a manos de una bola de acarreados que vivían de las dietas salariales de los diputados perredistas (o sea de tu dinero y del mío) y que se adueñaron del Paseo de la Reforma al amparo de otro lamezuelas que para infortunio de todos era el fiel patiño del interfecto.... y jefe de gobierno del DF.
Se nos olvida que cada vez que el Mártir de Macuspana salía con su batea de 'un video que es una prueba irrefutable del fraude', un ciudadano aquejado por la afrenta salía a explicar que ni embarazaban urnas ni vendieron su silencio ni se echaron el taco de boletas.
Se nos olvida que es nuestra obligación revisar el padrón electoral MESES antes de cada elección. Si no lo hacemos y a la hora de la hora no aparecemos, pues no digamos que es un fraude.
Se nos olvida que lo único que nunca presentó el sacrosanto pejendejo fueron sus actas de casilla, única vía legal para impugnar, además de que fueron cotejadas, cuidadas, guardadas y respaldadas por sus propios copartidarios, a los cuales descalificó más tarde en un arranque de mitomanía y delirio de persecusión.
Se nos olvida que los legisladores pederristas firmaron las leyes que regulaban las elecciones. Ellos sabían desde un inicio que la xalada del 'voto por voto' era totalmente ilegal... y sin embargo lo gritaron a todo pulmón.
¿Se imaginan a los Legisladores gritando: "Muerte al mochaorejas" o incluso ejecutándolo públicamente en San Lázaro?
Igual y es la voluntad de muchos, igual y no estaría del todo mal, igual podríamos prescindir del asqueroso sujeto... pero no quita que matar a alguien sea ilegal.
Se nos olvida que en poco más o menos 8 horas los seguidores el tal López ya tenían miles y miles de pancartas, playeras, mantas, pasacalles y etiquetas para acusar el fraude. Es físicamente imposible producir tales cantidades en tan poco tiempo. Ese material ya existía para cuando el IFE hizo el primer anuncio el mismo 2 de julio. Ahora bien, si tan seguros estaban de ganar ¿cómo es que tenían ese material listo y distribuido?
Y ahora nos salen con esto. No me da miedo ponerlo en mi blog. Dicen los amos del perredrama que no se les está dando la difusión 'que merece' ¿Que merece por qué? ¿Por su linda cara? ¿Porque según ellos son los poseedores 'de la verdad'?
Una vez más los políticos sacarán partido del que es, en realidad, el lastre más pesado de la historia de este país. Y no es la pobreza.
Es la ignorancia.
28 October 2007
De Caton
Encontrado en Internet, adjudicado a Catón:
"...Doña Rosa tortea las tortillas, es decir, las hace a mano. En toda la casa se oye su palmoteo como una alegre música. Cuando hace las tortillas le aplaude a Dios, que nos manda el maíz convertido por la sabia labor de la mujer en la hostia nuestra de cada día.
En una tortilla de Doña Rosa cabe toda la redondez del mundo. Pone ella sobre el comal el circulo perfecto de la masa, igual que luna llena en noche oscura, y ese prodigio se consuma: la tortilla se esponja como mujer embarazada y es un canto a la vida y es un acción de gracias en la mesa.
Tortillas de Doña Rosa: lujo humilde, humildad lujosísima... Cuán rico es el pobre que las come, cuán pobre es el rico que no sabe que en esta pequeñez residen todas las grandezas..."
Me pudo encantar... ¿Nos echamos unos tacos?
"...Doña Rosa tortea las tortillas, es decir, las hace a mano. En toda la casa se oye su palmoteo como una alegre música. Cuando hace las tortillas le aplaude a Dios, que nos manda el maíz convertido por la sabia labor de la mujer en la hostia nuestra de cada día.
En una tortilla de Doña Rosa cabe toda la redondez del mundo. Pone ella sobre el comal el circulo perfecto de la masa, igual que luna llena en noche oscura, y ese prodigio se consuma: la tortilla se esponja como mujer embarazada y es un canto a la vida y es un acción de gracias en la mesa.
Tortillas de Doña Rosa: lujo humilde, humildad lujosísima... Cuán rico es el pobre que las come, cuán pobre es el rico que no sabe que en esta pequeñez residen todas las grandezas..."
Me pudo encantar... ¿Nos echamos unos tacos?
Sir David Attenborough
Sir David Attenborough es uno de los naturalistas más respetados y laureados de los últimos tiempos. A él le debo esta frase que me puede fascinar [traduzco lo mejor que puedo desde un video de la BBC]: "Después de millones de años de modificar el ambiente en beneficio de la población, creo que es hora de revertir el proceso y modificar las poblaciones para garantizar la supervivencia de nuestro ambiente"
Amén.
24 October 2007
El tiempo, el tiempo, el tiempo....
Tiempo ha que en mi vida había amigas.
Sólo amigas que eran a su vez 'Sólo amigas'.
Prácticamente todas mis relaciones amistosas eran con personas del género femenino, con dos excepciones que confirmaban y rompían todas las normas a la vez.
Sólo amigas.
Y sin embargo hoy he sacado el instinto primigenio y testosteronoso de paseo sin siquiera salir de mi oficina. Los amigos (todos machines) llegaron al cubil de Perla 10 al llamado de la chamba, y sin embargo se quedaron —visible y auténticamente gustosos— a departir al fragor de unas chelas y una dotación amplia, amena, rica y sustanciosa de buenas neuronas, al amparo de cuatro anecdotarios que desde la individualidad han confluido y abrebado del inagotable manantial de las referencias generacionales, de la familia, la nostalgia, el lenguaje, las mujeres y el tiempo.
El tiempo....
No este que por fin nos da un respiro en el trópico y nos regala con una noche que por mucho dejó atrás los infames treinta y tantos grados centígrados, sino aquél en el que nos movemos y somos. Esa dimensión que con las otras tres que nos enseñaron en la escuela conforma esta realidad que, Matrix o no Matrix, es la que vivimos y sentimos, la que nos enternece y angustia, la que nos emociona hasta el Stendhall o nos devora en las depresiones, la melancolía o la ausencia. Ese tiempo.
El que nos ha pasado por encima y nos dejó a la par un montón de canas y un amplio historial clínico; el que nos hizo ver que nuestros padres no nos odiaban cuando trataban de educarnos y también entender que de ambos lados del manazo hay una personalidad y un deseo, una aspiración, un sentimiento... y hasta una mentada de madre ¿por qué no?
El tiempo. El que nos pescó desprevenidos cuando esa compañera de la secundaria alargó su cuello —que se nos antojaba de cisne y porcelana cuando nuestra única referencia poética era Rubén Darío— y con un aire de dama decimonónica paró su párbula trompita para recibir de nuestra virilidad en ciernes el primer beso de amor verdadero y acabó llevándose tres por el precio de uno: Un golpazo diente-a-diente, una vergüenza inconfesable y la absoluta convicción de lo descomunalmente idiota e infantil que realmente era el tipo que tenía enfrente.
El tiempo. Ese truhán que de vez en vez se obstina en ir en contra de todos nuestros planes. El que nos hace encontrar el anuncio donde solicitan nuestro perfil laboral con un sueldo estratosférico en el periódico de hace tres meses, al desenvolver un aguacate que por fin se dignó madurar en las entrañas del horno.
El tiempo. Ese que algún día para cada uno de nosotros acabará por agotarse [o como dicen en Yucatán: por gastarse]. El que no podemos regresar. El que no tiene "undo", el que vive en nuestra memoria como una devota novicia y hasta que el Alzheimer nos separe. El que existe para todos y hay para todo: Para vivir y para morir, para llorar y para mojar los pantalones de la risa, para comer hasta hartarse y para fletarse en el 100% Natural, para amar como enajenado y para calzarse en las botas del misógino. Para perderse en las pupilas de la amada y para encontrarse en la soledad de una cama que no es más para dos.
Para todo hay tiempo, se dice. La sabiduría popular de la que hablaban los abuelos es cada vez más sabia y cada vez menos popular.
El tiempo.
El que en este momento que escribo será pasado en mi tintero y ¡magia de magias! en tus ojos se hará presente.
Ese tiempo, lo querramos o no, es impacible, inasible e imparable, y después de todo esto, la pregunta obligada es ¿qué vamos a hacer con él?
Se reciben respuestas, macetas y cascajo, como en Baldío.
Sólo amigas que eran a su vez 'Sólo amigas'.
Prácticamente todas mis relaciones amistosas eran con personas del género femenino, con dos excepciones que confirmaban y rompían todas las normas a la vez.
Sólo amigas.
Y sin embargo hoy he sacado el instinto primigenio y testosteronoso de paseo sin siquiera salir de mi oficina. Los amigos (todos machines) llegaron al cubil de Perla 10 al llamado de la chamba, y sin embargo se quedaron —visible y auténticamente gustosos— a departir al fragor de unas chelas y una dotación amplia, amena, rica y sustanciosa de buenas neuronas, al amparo de cuatro anecdotarios que desde la individualidad han confluido y abrebado del inagotable manantial de las referencias generacionales, de la familia, la nostalgia, el lenguaje, las mujeres y el tiempo.
El tiempo....
No este que por fin nos da un respiro en el trópico y nos regala con una noche que por mucho dejó atrás los infames treinta y tantos grados centígrados, sino aquél en el que nos movemos y somos. Esa dimensión que con las otras tres que nos enseñaron en la escuela conforma esta realidad que, Matrix o no Matrix, es la que vivimos y sentimos, la que nos enternece y angustia, la que nos emociona hasta el Stendhall o nos devora en las depresiones, la melancolía o la ausencia. Ese tiempo.
El que nos ha pasado por encima y nos dejó a la par un montón de canas y un amplio historial clínico; el que nos hizo ver que nuestros padres no nos odiaban cuando trataban de educarnos y también entender que de ambos lados del manazo hay una personalidad y un deseo, una aspiración, un sentimiento... y hasta una mentada de madre ¿por qué no?
El tiempo. El que nos pescó desprevenidos cuando esa compañera de la secundaria alargó su cuello —que se nos antojaba de cisne y porcelana cuando nuestra única referencia poética era Rubén Darío— y con un aire de dama decimonónica paró su párbula trompita para recibir de nuestra virilidad en ciernes el primer beso de amor verdadero y acabó llevándose tres por el precio de uno: Un golpazo diente-a-diente, una vergüenza inconfesable y la absoluta convicción de lo descomunalmente idiota e infantil que realmente era el tipo que tenía enfrente.
El tiempo. Ese truhán que de vez en vez se obstina en ir en contra de todos nuestros planes. El que nos hace encontrar el anuncio donde solicitan nuestro perfil laboral con un sueldo estratosférico en el periódico de hace tres meses, al desenvolver un aguacate que por fin se dignó madurar en las entrañas del horno.
El tiempo. Ese que algún día para cada uno de nosotros acabará por agotarse [o como dicen en Yucatán: por gastarse]. El que no podemos regresar. El que no tiene "undo", el que vive en nuestra memoria como una devota novicia y hasta que el Alzheimer nos separe. El que existe para todos y hay para todo: Para vivir y para morir, para llorar y para mojar los pantalones de la risa, para comer hasta hartarse y para fletarse en el 100% Natural, para amar como enajenado y para calzarse en las botas del misógino. Para perderse en las pupilas de la amada y para encontrarse en la soledad de una cama que no es más para dos.
Para todo hay tiempo, se dice. La sabiduría popular de la que hablaban los abuelos es cada vez más sabia y cada vez menos popular.
El tiempo.
El que en este momento que escribo será pasado en mi tintero y ¡magia de magias! en tus ojos se hará presente.
Ese tiempo, lo querramos o no, es impacible, inasible e imparable, y después de todo esto, la pregunta obligada es ¿qué vamos a hacer con él?
Se reciben respuestas, macetas y cascajo, como en Baldío.
21 October 2007
Otro mas
Cumplo 37 años. Muchos para ciertas cosas, pocos para otras tantas.
El punto es que con los bemoles que esto implica, finalmente y contra todo pronóstico, también soy un ser humano, y comparto con otros 6,000,000,000 [seis mil millones] de individuos este afán de llegar a un punto del camino, voltear atrás y hacer un balance.
Y heme aquí, con el teclado (antes tintero), rebosando nombres, fechas, actos, hechos, dulzuras y sinsabores, amarguras y arrepentimientos, duelos, cercanías, rupturas y caricias. Todo en el frágil y a veces imperceptible devenir de las horas.
Y sin embargo, el silencio.
Cada uno de ustedes sabe (o sabrá, al leer) lo que en mi vida significa. Espero y casi tengo la certeza, de haber tomado las oportunidades de decírselo, de hacérselo saber quizás no en la grandilocuente forma de las palabras, sino en la sutil y persistente cercanía del verbo... no del que se hizo carne, sino del que se hace carnitas, tacos, arracheras o cerveza, whisky o Pastis. En el día con día, en la cotidianeidad.
Si tú estás leyendo esto lo sabes. Si no te ha quedado claro, no dudes en decírmelo, porque podré ser muchas cosas, pero adivino aún no [o el Melate estaría cada domingo en Cancún, je, je... Los miércoles no, porque es un día flojo, como dice un buen amigo. Guarro, pero buen amigo].
En fin. Un año más. No cabría en palabras todo lo que ha sido.
Los quiero amigos. Gracias por las diversas y omnipresentes formas en que demuestran su cariño para con este oso que, con traspiés y nostalgias, con errores monumentales y todo, los lleva en la vida como mustra inequívoca de que la humanidad no está irremediablemente perdida, y que el amor [en todos sus niveles y expresiones] no sólo es posible, sino deseable... como Laetitia Casta, ¡ja, ja, ja!
Soy un guarro y un hereje, lo se. Y es un milagro que ún así haya gente como quienes esto leen, que me guarden aprecios de los tamaños y calidades que cada uno de ustedes me profesa. Mi gratitud jamás será suficiente.
Dejen comentarios y no abandonen mi blog, va?
Besos a ellas, abrazos a ellos.
Jesús Salazar.
P.D. Mi gratitud al Sr. Blanc por esta foto....
20 October 2007
Chales....
Juan Luis Guerra. Me choca el maldito porque hace cada vez más evidente mi absoluta imposibilidad musical, mi inefable carencia de ritmo y mis oidos de artillero....
28 September 2007
Alzado del suelo
Citado por José Saramago:
Y yo pregunto a los economistas políticos, a los moralistas, si han calculado el número de individuos que es necesario condenar a la miseria, al trabajo desproporcionado, a la desmoralización, a la infamia, a la ignorancia crapulosa, a la desgracia invencible, a la penuria absoluta, para producir un rico.
ALMEIDA GARRET
Y yo pregunto a los economistas políticos, a los moralistas, si han calculado el número de individuos que es necesario condenar a la miseria, al trabajo desproporcionado, a la desmoralización, a la infamia, a la ignorancia crapulosa, a la desgracia invencible, a la penuria absoluta, para producir un rico.
ALMEIDA GARRET
21 September 2007
Ahhhh, humanos.
A veces me cuesta trabajo creer que estas criaturas que hacen cosas tan maravillosas sean de la misma especie que el imbécil que se te cierra en la calle, la ñora que te avienta lámina, el déspota que se pasa un alto en un BMW o el taxista que al amparo de un sindicato se pasa la Ley por los tom**i**es...
Si me lees, dime ¿qué opinas?
02 September 2007
¡VOLAR!
....o perseguir un sueño con harta tenacidad, como gusten.
Moraleja: Si no tienes ala$, puedes volar con mucho trabajo... Sólo espero que al final del camino tengas un buen colchón, je, je..
01 September 2007
Detras de camaras
¿¿¿¿¿Ven a lo que me refiero????
Wow! El estudio, la iluminación... Producir como Dios manda.
En fin....
31 August 2007
Destino incierto....
¿Saben qué es lo que realmente me tiene destilando baba de este video?
El set, el bluescreen y la iluminación.
¡Están cañones!
Y la rola no está mal, yo digo.
28 August 2007
Monkeys
¿No es una maravilla?
Es tan cierto que no faltará quienes lo encuentren ofensivo, pero igual ahí se los dejo.
Cortesía de Aideé Polo, que me mandó el tip.
24 August 2007
Sarah.... Better than Ice Cream
"Tu amor es mejor que el helado" Eso SI es una declaración amorosa y no fregaderas, pero cuando creimos haber escuchado todo.... "tu amor es mejor que el CHOCOLATE" Eso sí raya entre la herejía y el éxtasis....
¿O no?
23 August 2007
Sarah!
Bueno, si esto no es una muestra de que las broncas de la humanidad se resuelven quieriendo hacerlo, no se que pueda serlo.
¡He dicho!
¿De veras eso ganará un director de arte? ¡Chales! Estoy perdiendo lana....
20 August 2007
Recojan el reguero
Esto es para alegrar un poco esto del huracán. Y muy ad hoc, pues la rola se llama "pick up the pieces"...
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